Августовское утро. Доброе.
Тишина. Не пустая и беззвучная, а бархатная, живая, наполненная самой жизнью.
Она звенит последним цикадом за окном, шепотом листвы, что лениво перешептывается с легким, уже не летним, а предосенним ветерком.
Он нежит кожу прохладой, в которой еще угадывается вчерашнее солнечное тепло.
Воздух… Он густой, сладкий, пьянящий. Его не вдыхаешь — его вкушаешь.
Это терпкий аромат влажной после утренней росы земли, медовый запах спелых яблок, сорвавшихся с ветки и утонувших в изумрудной траве.
Это пудровый, сладковатый дух поздних цветов — бархатцев, циний и георгин, уставших от зноя и теперь с наслаждением пьющих хрустальную влагу рассвета.
Солнце встает не спеша, будто зная свою особенную ценность в эти дни. Оно не режет глаза, а разливается по миру густым, золотисто-янтарным медом.
Его лучи медленно пробираются сквозь кружевные занавески листвы, отбрасывая на землю трепетные, танцующие блики.
Они зажигают алмазные искры в каждой капле росы, превращая обычную паутинку в свисающий с ветки сказочный бриллиантовый убор.
В этой божественной, торжественной тишине, в этом пышном пире света, красок и запахов рождается самое простое и самое главное откровение.
Вечность — не где-то там, в далеком будущем или забытом прошлом. Она — в этом луче, что лег на страницу книги золотым шлейфом. Бесконечное счастье — не в грядущих свершениях, а в этом самом миге, растянувшемся в бесконечность.
В терпком вкусе свежесваренного кофе, в котором, кажется, растворилась вся сладость утра.
В безмятежной кошачьей лени на теплой земле среди цветов.
В тихом «доброе утро», произнесенном не просто так, а с чувством.
Счастье — только здесь.
И сейчас.
Не ищите его завтра.
Оно прямо здесь, в этом августовском утре, которое щедро дарит миру свою прощальную, самую зрелую, самую сладкую и потому бесконечно дорогую красоту. Успейте его ощутить.