Маленький, пушистый комочек шерсти, с глазами цвета осеннего неба, сидел в самом центре оживленного прохода. Его крошечное тельце дрожало, не столько от холода, сколько от всепоглощающей тоски. Он был совсем один. Каждый проходящий мимо человек казался ему потенциальным спасителем. Он поднимал голову, его влажные глаза с надеждой следили за каждым движением, за каждым взглядом. Он видел, как люди спешат, смеются, разговаривают, но никто не останавливался, никто не замечал его тихого отчаяния. Его ушки, обычно такие чуткие, казалось, прислушивались к каждому шороху, к каждому звуку, который мог бы напомнить ему о доме, о теплых руках, о ласковом голосе. Но вокруг был лишь гул незнакомых голосов и мелькание ног. Он оглядывался на людей, будто надеясь найти в их лицах знакомые черты, увидеть ту самую улыбку, которая всегда встречала его. Он вспоминал, как раньше, когда он был дома, он всегда бежал навстречу, виляя хвостом, и его встречали с радостью. Теперь же он был невидимкой, потерянны