— Да ладно тебе, все мужики такие. Главное, чтобы домой возвращался и деньги приносил.
— Ты вообще слышишь, что говоришь? — голос соседки звучал возмущённо.
— Марина же молодая ещё, симпатичная. Зачем ей терпеть?
Я замерла с пакетом продуктов в руках перед дверью квартиры. Ключи висели на пальце, но поворачивать замок я не решалась. Говорили явно обо мне, других Марин в нашем доме не было.
— А что, по-твоему, ей делать? — продолжал Алексей Петрович из соседней квартиры.
— Скандал устраивать? Детей травмировать? Лучше не знать.
— Господи, мужики! — фыркнула Галина Ивановна.
— Я бы на её месте давно всё выяснила. Муж с этой своей Светкой из офиса уже полгода крутит. Вся контора знает, одна она дура не в курсе.
Пакет выскользнул из рук. Яблоки покатились по лестничной площадке, а я почему-то смотрела на них, как завороженная. Светка из офиса. Светка-бухгалтер, с которой Андрей частенько задерживался на работе. Светка, которую он хвалил: «Такая деловая, такая умная». Светка, которой он покупал кофе, когда мы случайно встречались в торговом центре.
— Ой, Марина! — соседи увидели меня и смолкли, как по команде.
Я медленно собрала яблоки, открыла дверь и зашла в квартиру.
В зеркале прихожей на меня смотрела тридцатидвухлетняя женщина с растрепанными волосами и красными от слёз глазами.
«Полгода», — крутилось в голове. Полгода я была дурой, которая готовила ужины, гладила рубашки и искренне верила, что у нас всё хорошо.
Телефон завибрировал. Сообщение от Андрея: «Задержусь. Срочный отчёт. Не жди с ужином».
Я уставилась на экран. Срочный отчёт. Конечно. Наверное, Светка тоже задержится. Наверное, они вместе будут составлять этот чёртов отчёт.
Пальцы сами набрали ответ: «Хорошо. Люблю». И тут же захотелось швырнуть телефон об стену. За что я его люблю? За ложь? За то, что он так искусно играет роль заботливого мужа?
На кухне в раковине лежала его кружка с остатками утреннего кофе. Обычная синяя кружка, которую я подарила ему на день рождения три года назад. На ней было написано «Лучшему мужу на свете». Теперь эта надпись казалась издевательством.
Я схватила кружку и уже замахнулась, чтобы разбить её об стену, но остановилась. Нет. Не буду устраивать истерику. Сначала нужно всё выяснить. Вдруг соседи ошибаются? Вдруг это сплетни?
На работе я не могла сосредоточиться. Цифры в отчётах расплывались, а коллеги казались какими-то неестественно весёлыми. Неужели все знают? Неужели я единственная идиотка, которая ни о чём не догадывалась?
— Мариша, что с тобой? — подошла Оксана, моя единственная близкая подруга в офисе.
— Выглядишь так, будто тебя грузовик переехал.
Я подняла глаза от компьютера. Оксана смотрела на меня с искренним беспокойством. Она была на пять лет моложе, незамужняя, и всегда завидовала моей «идеальной семейной жизни». Рассказать ей правду? Или она тоже знает?
— Оксан... — начала я осторожно, — а ты случайно не слышала ничего про Андрея?
Оксана присела на край моего стола, и по её лицу я поняла что знает. Знает и мучается, как мне сказать.
— Марина, — она взяла меня за руку, — я думала, ты в курсе. Думала, вы как-то договорились или... Господи, как же мне сказать тебе это?
— Просто скажи. Я уже знаю про Светку.
Оксана выдохнула с облегчением:
— Они уже несколько месяцев вместе. Не скрывают особо. В соседнем кафе обедают, на корпоративах за ручку держатся. Я хотела тебе рассказать, но не знала, как...
Значит, правда. Сердце провалилось, в горле встал ком. Я кивнула, благодаря Оксану за честность, и попросила оставить меня одну.
Остаток рабочего дня прошёл как в тумане. Я механически выполняла свои обязанности, а мысли метались между желанием всё выяснить и страхом разрушить привычную жизнь.
Вечером Андрей пришёл домой в приподнятом настроении. Насвистывал какую-то мелодию, принёс мороженое, моё любимое, с шоколадной крошкой.
— Как дела, солнце? — поцеловал меня в щёку и отправился в душ.
Солнце. Он называл меня солнцем с первого дня знакомства. Сказал, что у меня улыбка, от которой хочется жить. Теперь эти слова казались фальшивыми.
За ужином я изучала его лицо. Те же серые глаза, тот же шрам на подбородке от детской травмы, те же руки, которые я так любила. Как он может сидеть напротив меня, улыбаться и рассказывать о работе, зная, что изменяет? Как?
— Андрей, — сказала я, когда он закончил историю про нового клиента, — а как дела у вашей Светланы? Всё ещё работает бухгалтером?
Он не изменился в лице. Профессиональный лжец, чёрт побери.
— Света? Нормально работает. А что?
— Да так, просто интересно. Ты о ней часто рассказываешь.
— Хороший специалист, — пожал плечами Андрей.
— Редко встретишь такого ответственного сотрудника.
Ответственного. Интересно, распространяется ли её ответственность на разрушение чужих семей?
Следующие два дня я жила как под наркозом. Готовила завтраки, ходила на работу, улыбалась, отвечала на вопросы. А внутри всё горело. Гнев, боль, унижение, всё смешалось в один ядовитый коктейль.
Я представляла, как они встречаются. Как он говорит ей те же слова, что и мне. Как целует её так же нежно. Или по-другому? Страстнее? А дома приходит ко мне, обесточенный, и отмахивается: «Устал, Мариш, не до этого».
В пятницу вечером я не выдержала. Андрей снова «задерживался на работе», а я поехала к зданию их офиса. Припарковалась через дорогу и стала ждать.
В семь вечера из здания вышли они. Взявшись за руки. Светлана была ровесницей мне, но выглядела моложе. Яркая, ухоженная, в дорогом пальто. Она смеялась чему-то, что говорил мой муж, а он смотрел на неё так, как когда-то смотрел на меня.
Они сели в его машину, ту самую, которую мы покупали вместе два года назад, планируя поездки за город. Уехали в направлении центра города.
Я просидела в машине ещё полчаса, плача и колотя кулаками по рулю. Потом поехала домой и впервые за восемь лет совместной жизни не стала готовить ужин мужу.
Он вернулся в половине одиннадцатого, довольный и слегка пьяный.
— Мариш, а что на ужин? — крикнул из прихожей.
— А что на ужин у Светланы? — ответила я, не поднимая глаз от книги.
Повисла тишина. Потом послышались его шаги. Андрей остановился в дверях гостиной, и я впервые увидела в его глазах страх.
— О чём ты?
— Андрей, — я закрыла книгу и посмотрела на него, — я знаю. Всё знаю. Полгода, да?
Он опустился в кресло напротив. Побледнел, постарел на глазах.
— Мариш, я могу объяснить...
— Не надо. Не надо мне объяснять. Просто скажи — ты её любишь?
Он молчал так долго, что я поняла ответ раньше, чем он его произнёс:
— Да. Люблю.
Странно, но мне стало легче. Наконец-то правда. Наконец-то не нужно притворяться и мучиться догадками.
— Хорошо. А меня?
— Мариш, это сложно... Я не хотел, чтобы так получилось. Просто случилось. Мы работали над проектом, много общались... Ты же знаешь, как бывает.
— Нет, Андрей, я не знаю, как бывает. Я замужем восемь лет и ни разу не изменяла тебе даже в мыслях. Видимо, у нас разные понятия о верности.
Он попытался приблизиться, но я остановила его жестом:
— Не надо. Просто скажи что ты хочешь? Развестись? Или продолжать жить двойной жизнью?
— Я не знаю, Марин. Честно не знаю. Мне нужно время подумать.
Время подумать. Ему нужно время подумать, стоит ли бросать жену ради любовницы. А мне что? Тоже подождать, пока он определится?
Ночь я не спала. Лежала рядом с ним, чувствуя, как он ворочается и вздыхает. Наверное, тоже не спал. Думал о своей Светлане.
Утром за завтраком мы молчали. Андрей несколько раз пытался заговорить, но я делала вид, что читаю новости в телефоне.
— Мариш, давай поговорим спокойно, — сказал он, когда я встала убирать посуду.
— О чём говорить, Андрей? Ты любишь другую женщину. Всё сказано.
— Но у нас восемь лет вместе! Планы, воспоминания... Неужели ты готова всё это выбросить?
Я повернулась к нему. В его глазах была боль, растерянность. Он страдал. Хорошо. Пусть страдает. Пусть поймёт, каково это — терять того, кого любишь.
— Знаешь, что самое обидное? — сказала я. — Не то, что ты изменил. А то, что ты трус. Месяцами лгал мне в глаза, жил двойной жизнью и не находил смелости сказать правду. Я бы больше уважала тебя, если бы ты сразу честно сказал: встретил другую, люблю её, извини.
Андрей опустил голову. Правда больно била по самолюбию. Он всегда гордился своей честностью, принципиальностью. А оказался обычным изменником.
Весь день я мучилась вопросом: что делать дальше? Простить и попытаться вернуть его? Устроить скандал, потребовать прекратить отношения со Светланой? Или уйти с гордо поднятой головой?
Подруги в один голос советовали бороться. «Не отдавай без боя», «Мужики все такие, переходный возраст», «Найди на него компромат и заставь вернуться». Мать плакала в трубку и причитала: «Что люди скажут? Восемь лет брака!»
А я сидела в любимом кафе, пила кофе и думала: а хочу ли я мужчину, которого нужно заставлять быть рядом? Хочу ли я каждый день сомневаться, где он, с кем, не лжёт ли снова?
За соседним столиком сидела пожилая пара. Лет семьдесят каждому. Они держались за руки и о чём-то тихо разговаривали. Так выглядит настоящая любовь.
Я поняла, что никогда не буду умолять мужчину остаться со мной. Никогда не буду проверять его телефон и подозревать в каждой опозданий. Никогда не соглашусь быть запасным аэродромом.
Когда Андрей пришёл домой, я уже сложила его вещи в чемодан.
— Мариш, что ты делаешь?
— Помогаю тебе принять решение. Ты же сказал, что не знаешь, чего хочешь. А я знаю. Я хочу мужа, который любит меня. А не того, кто любит другую и мучается выбором.
— Но мы же можем попробовать... Я порву со Светой, мы начнём заново...
— Андрей, — я села напротив него, — скажи честно. Если бы я не узнала, ты бы продолжал встречаться с ней?
Он замолчал. Этого молчания было достаточно.
— Вот видишь. Ты сожалеешь не о том, что изменял. Ты сожалеешь о том, что попался. А это совсем разные вещи.
Чемодан стоял в коридоре. Андрей смотрел на него, как на приговор.
— А если я действительно порву с ней? Навсегда?
— Сможешь? Честно?
Он не ответил. И это тоже был ответ.
Андрей ушёл в тот же вечер. Взял чемодан, документы, ключи от машины. На пороге обернулся:
— Мариш, я правда не хотел причинить тебе боль.
— Знаю, — ответила я. — Ты не хотел причинять боль. Но причинил. И не только мне, но и себе. Потому что предавая других, мы в первую очередь предаём себя.
***
Прошло полгода. Я получила развод, продала квартиру и переехала в другой район.
Андрей звонил несколько раз. Говорил, что скучает, что понял свою ошибку. Но я слышала в его голосе не любовь, а сожаление о потерянном комфорте. Он привык, что рядом есть женщина, которая заботится о нём. А страсть к Светлане, видимо, прошла, когда она стала доступной.
Не знаю, как у них сложилось. И не хочу знать.
Иногда я думаю: а что, если бы я промолчала? Если бы сделала вид, что ничего не знаю? Возможно, роман бы закончился сам собой, и мы продолжили бы жить как ни в чём не бывало.
Но какой ценой? Ценой самоуважения? Ценой превращения в подозрительную, озлобленную женщину, которая проверяет карманы мужа и читает его переписки?
Нет. Лучше одиночество, чем ложь. Лучше начать заново, чем жить в иллюзиях.
На днях встретила в магазине Светлану. Она выглядела усталой, постаревшей. Увидев меня, смутилась, попыталась свернуть в другой ряд.
Я подошла к ней:
— Светлана, как дела?
— Марина... я... мне так неудобно... Я не думала, что так получится. Мы просто...
— Полюбили друг друга. Бывает. Только знай: мужчина, который способен изменить один раз, способен изменить и второй.
Она кивнула, и я увидела в её глазах то же подозрение, которое когда-то мучило меня. Значит, уже начались сомнения.
Уходя, я подумала: жаль её. И Андрея тоже жаль. Они получили то, что хотели, но вместе с этим получили и груз вины, и недоверие друг к другу.
***
Вчера познакомилась с интересным мужчиной.
Его зовут Михаил, он врач, разведён, растит дочь. Говорит тихо, внимательно слушает, смеётся от души. И смотрит на меня так, будто действительно видит — не просто симпатичную женщину, а именно меня.
Не знаю, что из этого получится. И не тороплюсь узнать. Сначала нужно до конца вылечить старые раны.
А потом... посмотрим.
Знаете, что я поняла за эти месяцы? Предательство это не конец света. Это урок. Болезненный, но необходимый. Урок о том, что нельзя строить счастье на лжи. Что нельзя держать человека рядом насильно. Что любовь это не страдание, а радость.
И ещё я поняла: месть не лечит. Не стоит ломать жизнь тому, кто сломал твою. Лучше потратить силы на строительство новой жизни - своей, лучшей, честной.
А что бы сделали вы на моём месте? Боролись бы за брак или отпустили с миром? Мстили бы или прощали?
Я выбрала путь без оглядки на прошлое. И знаете что? Не жалею. Совсем не жалею.
❤️👍Благодарю, что дочитали до конца.