Надо, наверное, написать что-то по актуальной повестке, хотя и не очень хочется. Август со своей извечной хтонью и тоской, испещренный, как дуршлаг, темными пробоинами мрачных годовщин, захватил меня. Я снова и снова возвращаюсь в прошлое, как будто ныряю на разную глубину в очень холодную воду. 25 лет назад, 5 лет, 34 года… Никогда такого не было, чтобы мы не жили в учебнике истории, мы родились и уйдем из жизни под этой затрепанной обложкой, где какой-то не по годам смышленый мальчуган пририсовал кое-кому рога и хвост. А подростки в парке у моего дома распевают Цоя под гитару, как будто они и не родились спустя лет 20 после той августовской аварии. Вот уж кто будет жить в веках, кого никогда не настигнет забвение. Ладно еще, было бы тепло, как в нормальных областях и регионах, я уже молчу про море. Вышла вчера посмотреть Персеиды в том, что моя подруга называет летним пальто (у нас в Питере есть пальто на все времена года и на всякие случаи жизни). Вернулась с окоченевшими руками – а