📘 Канал "Бытовые Байки" представляет: Что происходит, когда самые заботливые бабушки города решают избавиться от привычки контролировать внуков? И почему их собрания больше напоминают школу магии для пенсионеров?
Признание
— Меня зовут Клавдия Семёновна, и я... я контролирую внуков.
Зал притих. Двенадцать женщин в возрасте от шестидесяти до восьмидесяти лет сидели на пластиковых стульях в подвале районной библиотеки и внимательно слушали очередную исповедь. Флуоресцентная лампа моргала, как нервный глаз.
— Расскажите нам об этом, Клавдия Семёновна, — мягко произнесла ведущая собрания, Галина Ивановна. Она была из тех женщин, которые могли успокоить плачущего младенца одним взглядом, а соседа по коммуналке — одним словом.
Клава поправила очки и вздохнула так глубоко, будто собиралась нырять на дно Марианской впадины:
— Вчера я проследила Артёмку до школы. Потом до секции карате. Потом подождала у подъезда, пока он придёт домой, и проверила через глазок, делает ли уроки. А в девять вечера позвонила его маме и сообщила, что он съел только половину котлеты.
— И как вы себя при этом чувствовали? — участливо спросила Галина Ивановна.
— Полезной, — честно призналась Клава. — Очень полезной. Как швейцарский нож с функцией GPS.
Кто-то из зала понимающе кивнул.
— А теперь?
— А теперь... — Клава замолчала, подбирая слова, — теперь я понимаю, что превратилась в какую-то бабушку-шпиона. Вчера поймала себя на том, что изучаю расписание кружков соседских детей. На всякий случай.
Галина Ивановна кивнула и достала из сумочки потрёпанную тетрадку:
— Клавдия Семёновна, мы дадим вам домашнее задание. Сегодня вечером вы НЕ будете звонить внуку. Вместо этого займитесь собой. Свяжите шарфик, посмотрите сериал, приготовьте что-нибудь... для себя.
— Но как же Артёмка? Вдруг он...
— Выживет, — хором ответили остальные участницы группы.
Клава кивнула неуверенно. В глубине души она подозревала, что без её контроля внук может забыть поесть, простудиться или, не дай бог, получить четвёрку вместо пятёрки по математике.
Испытание
Дома Клава металась по квартире, как заводная игрушка с севшими батарейками.
Телефон лежал на столе и словно подмигивал ей красным огоньком уведомлений. "Всего один звоночек, — думала она, — просто узнать, как дела". Но вместо этого она решила последовать совету и приготовить что-то для себя.
Открыв холодильник, Клава обнаружила странную вещь: внутри не было ни одного продукта, который она покупала бы специально для внука. Никаких йогуртов с мультяшными героями, никаких сосисок в форме осьминожек, никакого творожка с изюмом.
"Интересно, — подумала она, — что же я сама люблю есть?"
Этот вопрос поставил её в тупик. Последние пять лет все её кулинарные решения были подчинены одному: что полезно Артёмке, что ему нравится, что посоветовала детский диетолог. А что нравится ей самой?
Клава достала из глубины холодильника кусок сыра с плесенью — подарок от соседки, который она собиралась выбросить, потому что "детям такое нельзя". Понюхала. Вроде ничего.
Потом нашла бутылку красного вина, которую берегла для "особого случая", который всё никак не наступал. Откупорила.
И тут произошло что-то невероятное.
Как только она отпила первый глоток и откусила кусочек сыра, из её памяти всплыл рецепт борща — не того упрощённого варианта, который она готовила для внука, а настоящего, бабушкиного, который делала её собственная бабушка. С копчёными рёбрышками, со сметаной, которую нужно было вмешивать особым образом, с секретным ингредиентом...
"Тмин!", — вдруг вспомнила Клава.
Она бросилась к кухонным шкафчикам и начала лихорадочно искать специи. Тмин, лавровый лист, душистый перец горошком — все те ингредиенты, которые она исключила из своего рациона, потому что "детям острого нельзя".
Через полчаса её кухня превратилась в алхимическую лабораторию. На плите булькал настоящий борщ — тёмно-красный, ароматный, сложный по вкусу. Клава помешивала его деревянной ложкой и вдруг поняла: она готовит не для внука, не для дочери, не для соседки. Она готовит для себя.
И это было... освобождающе.
Телефон подал сигнал ровно в девять — привычное время звонка внуку. Клава посмотрела на экран, улыбнулась и отключила звук.
— Сегодня у бабушки выходной, Артёмка, — сказала она пустой квартире. — А завтра она расскажет тебе про рецепт настоящего борща. Если, конечно, ты захочешь послушать.
За окном зажигались вечерние огни города, а в квартире пахло специями и свободой — странной смесью, которую не перепутаешь ни с чем.
🏠 Освобождение начинается с одного выключенного телефона и правильно приготовленного борща.
Еще интересное
Банщик с мистическими наклонностями ищет работу
Когда лучший друг – столетний призрак
Лайк и подписка вдохновляют автора на новые истории! Предлагайте свои идеи для рассказов в комментариях. 😉
В Телеграм короткие истории, которые не публикуются в Дзен. Присоединяйтесь.