Аркадий Сергеевич в этот мартовский день сидел у окна своей старой квартиры на окраине Ярославля. На подоконнике лежала стопка писем, перевязанная бечёвкой, и глиняная чашка с холодным чаем. За стеклом, где недавно еще белел снег, теперь темнела земля, упрямо сопротивляясь весне. Он наблюдал за редкими прохожими, спешащими по своим делам, и всё чаще ловил себя на мыслях о прошлом. В доме стояла тишина, нарушаемая лишь редким скрипом половиц. С утра он ждал звонка от сына, но телефон молчал. Пальцы невольно перебирали край шерстяного пледа — привычка, появившаяся после ухода жены. Ощущение оторванности не отпускало: привычный ритм жизни исчез, и пустоту приходилось заполнять воспоминаниями и редкими разговорами с соседями. Сегодня он решил разобрать вещи в кладовке. Это было не просто желание навести порядок — скорее, попытка вернуть себе ощущение смысла. В углу, за коробками с книгами и старой посудой, обнаружился маленький деревянный ящик. Он был покрыт пылью, но замок открывался легк