Оля неожиданно вернулась из командировки и застала в квартире незнакомку:
— А ты ещё кто такая?
Девушка стояла у холодильника. Босая.
— Я... — девушка смутилась прикрыла рукой вырез. — Серёжа не говорил, что ты сегодня...
— Серёжа? — Оля поставила чемодан. Медленно. Будто он весил тонну. — А где этот Серёжа?
— Душ принимает.
А я только что вышел из душа... Стою за углом в прихожей. Слышу каждое слово. И понимаю — всё. Конец. Финиш. Точка.
Знаете, есть такой момент в жизни? Когда время останавливается? Когда ты понимаешь: сейчас всё изменится. Навсегда. И ничего уже не будет как раньше.
Я вышел.
— Привет, Оль.
Она посмотрела на меня. Такими глазами... Будто видит впервые. Или в последний раз.
— Командировка закончилась раньше?
— Да. — Голос спокойный. Слишком спокойный. — Закончилась.
Девушка — её звали Лена, кстати — заёрзала.
— Может, мне лучше...
— Нет — сказала Оля. — Останься. Серёжа же душ принимает.
И села на диван. Руки сложила на коленях.
Знаете, что самое страшное в таких ситуациях? Не крик. Не истерика. А тишина. Когда человек молчит. И ты не знаешь, что у него в голове.
— Оля...
— Сколько это длится? — спросила она.
Лена молчала. Я тоже.
— Месяц? Два?
— Больше — тихо сказал я.
Она кивнула. Будто я сказал, сколько стоит хлеб в магазине.
— Понятно.
И тут зазвонил телефон. Мой. На столе лежит, вибрирует. На экране: "Мама".
— Возьми — сказала Оля.
— Не буду.
— Возьми. Мама же волнуется.
Я взял трубку. Руки дрожат.
— Алло?
— Серёженька! Как дела? Оля уже вернулась из командировки?
Смотрю на жену. Она на меня смотрит. И знаете что? Улыбается. Чуть-чуть, еле заметно.
— Да, мам. Вернулась.
— Передавай ей привет! И приезжайте на выходных, суп сварю.
— Хорошо, мам.
Повесил трубку. Тишина снова.
— Суп — сказала Оля. — Мама суп сварит.
Лена всё это время стояла у холодильника. Как статуя.
— Моложе... — вдруг сказала Оля.
— Что?
— Девочка красивая. Молодая.
— Оля, давай поговорим...
— О чём? — Она встала.
— О том, что ты столько времени врал мне? О том, что я дура, ничего не замечала?
Пошла на кухню. Включила чайник.
— Будешь чай? — спросила у Лены.
— Я... наверное, лучше пойду.
— Сиди. Раз уж пришла.
Лена села. Неловко так. На краешек стула.
— Сколько тебе лет? — спросила Оля, доставая чашки.
— Двадцать три.
— А мне тридцать один. Знаешь разницу?
Лена покачала головой.
— Я тоже не знаю — сказала Оля. — Думала, знаю. Оказалось — нет.
Чайник вскипел. Она заварила чай. Принесла чашки. Поставила на стол сахар, печенье.
— Как в кафе — пробормотал я.
— Да. Как в кафе. Где незнакомые люди сидят за одним столом.
Мы пили чай. Молча. Три незнакомых человека за столом.
А потом Оля спросила:
— Ты её любишь?
Я поперхнулся.
— Что?
— Простой вопрос. Любишь или нет?
Посмотрел на Лену. Потом на Олю. И понял — не знаю. Честно. Не знаю.
— Не знаю.
— А меня?
— Оля...
— А меня любишь?
Тоже не знал. После восьми лет брака. Не знал.
— Тоже не знаю.
Она кивнула. Допила чай.
— Тогда всё ясно.
Встала. Пошла в спальню. Вернулась с сумкой.
— Куда? — спросил я.
— К маме. Разберёшься — позвонишь.
— Подожди...
— Что подождать, Серёж? Ты сам не знаешь, что хочешь.
Надела пальто. Взяла ключи.
— А квартира? А документы?
— Потом. Всё потом.
Остановилась у двери. Обернулась.
— Лена, ты хорошая девочка. Но подумай — тебе нужен мужчина, который не знает, кого любит?
И ушла. Дверь закрылась тихо. Не хлопнула. Просто закрылась.
Мы остались вдвоём. Я и Лена. В квартире, которая вдруг стала чужой.
— Что теперь? — спросила она.
Не знал. Честно. Совсем не знал.
А за окном шёл дождь. И я подумал: вот же странно устроена жизнь. Утром я думал, что всё хорошо. Что я всё контролирую. А к вечеру оказалось — я вообще ничего не понимаю.
Ни в себе. Ни в людях. Ни в том, что такое любовь.
— Не знаю — сказал я. — Совсем не знаю.
И понял: это только начало. Самое сложное — впереди.
Лена ушла через час. Собрала свои вещи молча. Только у двери обернулась:
— Позвони, если... если что-то решишь.
Кивнул. Хотя знал — не позвоню.
Остался один. В квартире, где пахло Олиным парфюмом и чужими духами одновременно. Где на столе стояли три чашки из-под чая. Где всё было знакомо и чуждо одновременно.
Сел на диван. Тот самый, который мы с Олей выбирали три года назад. Спорили тогда — коричневый или серый. Взяли коричневый. Оля говорила: «Уютнее будет».
Уютнее...
Позвонил маме.
— Серёженька! А я как раз думаю...
— Мам — перебил я. — Оля от меня ушла.
Тишина. Долгая. Потом:
— Что случилось?
— Я... у меня была другая женщина.
— Господи... — Мама вздохнула. — Приезжай. Сейчас же приезжай.
— Не могу. Работа завтра.
— Какая работа, сынок? Какая работа...
Повесил трубку. Не мог объяснить. Не мог сказать, что боюсь ехать. Что боюсь её глаз. Что боюсь вопросов, на которые нет ответов.
Неделя прошла. Потом ещё одна
Оля не звонила. Я тоже.
На работе делал вид, что всё нормально. Улыбался коллегам. Отвечал на вопросы. Даже пошутил пару раз. Люди смеялись.
А по вечерам приходил домой. Разогревал пельмени в микроволновке. Смотрел телевизор. Ложился спать на пустой кровати.
Знаете, что самое странное? Я думал, буду скучать по Оле. По её смеху. По тому, как она напевает утром в душе. По её рассказам о работе.
Но нет.
Скучал по ощущению того, что я хороший человек.
Раньше приходил домой — Оля встречала. Спрашивала, как дела. Рассказывала свои новости. Мы ужинали. Смотрели фильмы. Планировали выходные.
Я был мужем. Хорошим мужем.
А теперь кто я? Изменник? Предатель? Или просто человек, который не знает, чего хочет?
Позвонила Лена:
— Привет. Как дела?
— Нормально.
— Оля вернулась?
— Нет.
— Может, встретимся?
Встретились в кафе. Том самом, где познакомились полгода назад. Лена заказала латте, я — чёрный кофе.
— Ты постарел что ли — сказала она.
— Возможно.
— Скучаешь?
— По кому?
— Не знаю. По ней? По мне? По тому, как было раньше?
Подумал. Честно подумал.
— По тому, кем я был раньше.
Лена кивнула.
— Понимаю. Я тоже скучаю. По тому времени, когда думала, что ты свободен.
— Но ты же знала...
— Знала. Но верила, что ты уйдёшь от неё. Глупо, да?
— Не глупо. Я и сам так думал.
Допили кофе молча.
— Что теперь? — спросила она.
— Не знаю. Как всегда, не знаю.
— А может, не надо знать? Может, просто попробуем?
Посмотрел на неё. Красивая. Молодая. Влюблённая. Но что-то не то…
— Нет — сказал я. — Не получится.
— Почему?
— Потому что я не знаю, что хочу…
***
Оля позвонила через месяц. Голос спокойный, чужой.
— Серёж, нужно документы разобрать…
— Давай...
Встретились в юридической конторе. Оля выглядела... по-другому. Волосы короче постригла. Платье новое. Даже походка изменилась.
— Как дела? — спросил я.
— Нормально. У тебя как?
— Тоже нормально.
Врали оба. Но другого языка для разговора не было.
Адвокат объяснял процедуру развода. Раздел имущества. Сроки. Документы.
— Квартира останется тебе — сказала Оля.
— Почему? Мы пополам можем...
— Не нужно мне. Я другое жильё нашла. Я машину возьму, если ты не против.
— Хорошо.
Подписывали бумаги. Ручки скрипели. За окном шёл дождь.
— Оль — сказал я, когда адвокат вышел. — Прости.
Она посмотрела на меня. Долго смотрела.
— За что прости, Серёж? За то, что изменял? Или за то, что не знал, кого любишь?
— За всё.
— А знаешь теперь?
Помолчал.
— Нет. До сих пор не знаю.
Она кивнула.
— Вот и я о том же. Ты не изменился, Серёж. Ты так же не знаешь, чего хочешь. А я не могу больше жить с человеком, который сам себя не понимает.
Встала. Взяла сумочку.
— Бывай.
И ушла. Навсегда ушла.
А я остался сидеть в кресле. В чужой конторе. С бумагами о разводе в руках.
И понял: ничего не изменилось. Я всё так же не понимаю себя. Всё так же не знаю, чего хочу от жизни. Плыву по течению…
Только теперь я ещё и один.
Прошёл год
Живу в той же квартире. На той же работе. Хожу в те же магазины.
Иногда встречаю знакомых. Спрашивают, как дела. Отвечаю — нормально.
Друзья пытались познакомить с кем-то. Ходил на пару свиданий. Не получается. Женщины чувствуют — что-то не так. Что я не готов. Что сам не понимаю, что мне нужно.
Мама звонит каждую неделю. Спрашивает, когда внуков подарю. Отвечаю — не знаю.
— Серёженька — говорит она. — Ты же хороший мальчик. Найдёшь ещё кого-нибудь.
Хороший мальчик...
А я понял недавно: может, дело не в том, что я вообще не умею любить?
Может, у меня что-то сломано внутри? Может мне суждено быть одному?
Не знаю. Как обычно — не знаю.
Но одно понял точно: взрослая жизнь — это про то, чтобы научиться жить с вопросами, на которые нет ответов.
И с пустыми квартирами.
И с тишиной.
И с пониманием того, что некоторые вещи не починить.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍