Ну вот и всё —
дни наши стали пеплом
бутылки могильными свечами.
Твоё «пей-пей» звенит в висках,
как мелочь в кармане покойника.
Город ночью—большой катафалк
где огни — это фонари скорбящих.
Они шепчут*«Горе — в розлив»*,
а бармен кроит лёд— **как саван**.
Алкоголь —
и святой, и палач,
целует в губы, бьёт по печени.
Он тебе кивает: «Доливай»* —
а в бокале **тонет** **последний рассвет.
Гвоздь в сердце —
да забейте его уже до конца,
пусть стучит уже в такт разбитых часов*
Мы же не плачем,мы смеёмся,
пока вино допивает за нас этот вальс...
---
**P.S.**
Если после этого:
— **утром** всё ещё **болит** —
значит, **не допили**;
— **зеркала** **молчат** —
значит, **справились**;
— **вино** **шепчет** **ваши имена** —
значит, **вечность** **тоже** **на розливе**.
**Доливай** или **отпускай**.
(Но мы знаем **твой выбор**.)