Дождь стучал по стеклу такси, рисуя мутные дорожки на мире за окном. Аня прижалась ко мне, ее пальцы вцепились в рукав моего пальто, как в последний якорь.
- Не уезжай, ну пожалуйста,- ее голос дрожал, глаза были красными и мокрыми от слез. - Месяц... это так долго!
Капли дождя смешивались со слезами на ее щеке.
-Я знаю, солнышко, - я обнял ее, целуя макушку, вдыхая знакомый аромат. Сердце сжималось от предстоящей разлуки. - Время пролетит незаметно. Буду звонить тебе каждый день. Обещаю.
- Каждый день! - Она подняла на меня мокрое лицо. - И писать! Я буду скучать ужасно, понимаешь? У-у-жасно!
Водитель тактично кашлянул. Пора. Последний поцелуй был горьковатым от слез и дождя. Я махнул ей из окна, пока она не превратилась в маленькую, одинокую фигурку под зонтом, все еще машущую.
И она скучала. Каждый день. Утром – сообщение о тоске. Днем десятки сообщений о любви. Вечером долгие разговоры, жалобы на пустоту квартиры, рассказы о скучных днях, неизменно заканчивающиеся: "Скорей бы ты вернулся. Я так по тебе скучаю."
Эти слова грели меня в чужом городе, я завидовал сам себе! Я верил.
Работа выматывала, но мысли всегда возвращались к ней, к нашему будущему. В кармане пиджака, как талисман, лежала коробочка с кольцом. Я купил его за неделю до отъезда. Мечтал о сюрпризе, о том, как упаду на колено и сделаю предложение... Месяц казался последним испытанием перед счастьем.
Все рухнуло в пятницу, под вечер, на финишной прямой. Только закрыли контракт. Сидел в баре отеля с коллегой, нашим куратором, отмечали. Телефон завибрировал. Сообщение от Кости, общего друга. Просто ссылка. Странно.
Кликнул. Загрузились фотографии и видео.
Весь шум бара – смех, музыка, звон стекла – провалился в немую пустоту. Кровь отхлынула от лица, ударив в виски. Я увидел.
Она. Моя Аня. Волосы растрепаны, лицо раскраснелось от смеха и, видимо, выпивки. Глаза блестели как бриллианты из кольца. А рядом – он. Марк. "Просто коллега" с работы. Его рука плотно обхватывала ее талию. И... они целовались. Не в щеку. Не дружески. Страстно, забыв обо всем.
Кто-то написал комментарий: "Ах, молодежь! Разошлись не на шутку!"
Горло сжало. Я вскочил, стул грохнулся на пол.
-Макс? Что случилось? Ты стал бледный! – голос коллеги доносился сквозь вату.
- Извини... – бросил деньги на стол и выбежал на холодную улицу. Воздух не помог. В голове – гул. Ее вчерашнее "Макс, скучаю невыносимо!" звенело злой насмешкой. Каждое "скучаю" этого месяца превратилось в грязную ложь. Между изменами она сочиняла для меня жалостливые смс.
Завтра командировка заканчивается. Надо возвращаться. Не домой. Не мог. Набрал сестре. Голос чужой, металлический: "Ира... Я приеду к тебе ".
В ее квартире пахло пирогами и безопасностью. Андрей, ее муж, посмотрел на меня, молча кивнул и увел племянника. Ира не спрашивала. Чай. Тишина. Ее рука на моей спине успокаивала.
- Что случилось? – тихо спросила она.
Я протянул телефон. Включил видео. Она ахнула, потом снова обняла: "Брат... Как же так?..."
Два дня в тихом аду. Андрей вовлекал в починку велосипеда – монотонно, успокаивающе. Ира кормила, молчала. Телефон Ани разрывался: "Где ты? Вернулся? Что случилось? Почему молчишь? СКУЧАЮ!" Каждое "скучаю" – нож. Я молчал. Выключил звук.
На третий день сестра сказала: - Поговори с ней, все расскажи, что знаешь. Прятаться вечно нельзя.
Утром, один в тишине, я достал коробочку. Открыл. Бриллиант холодно блеснул. Сжал в кулаке, чувствуя, как металл впивается в ладонь. Решение пришло – четкое, ледяное.
Написал Ане: "Приезжай к Ире, моей сестре. Адрес помнишь?"
Она ворвалась через двадцать минут. Расстрепанная, запыхавшаяся, глаза – полные недоумения.
- Макс! Что случилось? Я с ума схожу! Где ты был? Почему... – бросилась обнимать.
Я отступил. Шаг назад. Холодно. Она замерла.
- Садись, Аня, – голос звучал ровно, чужим.
- Макс, я не понимаю... – опустилась на диван, глядя как на призрака.
Молча открыл телефон с фото.
Она взглянула. Весь цвет слился с лица. Побледнела до синевы губ. Руки затряслись.
- Это... не то, что ты думаешь! – хрипло. – Выпили... дурачество... момент слабости!
- Момент слабости? – голос зазвенел, лед треснул. – Месяц слабости, Аня? Под аккомпанемент ежедневных "скучаю"? Звонков с жалобами на одиночество?
Встал, зашагал. Гнев прорывал оцепенение. - Знаешь, что самое поганое? Не поцелуй. А эта ложь! Эти сообщения, которые ты впаривала, пока веселилась с ним! Ты играла мной!
- Нет! Макс, нет! – рыдания. – Я правда скучала! Ошибка! Один раз! Я люблю тебя!
Остановился перед ней. Взгляд – в ее мокрые, испуганные глаза. В кармане – холод кольца.
- Любишь? – усмешка была безрадостной. – Знаешь, что я вез? Кроме отчетов?
Медленно достал коробочку. Открыл. Бриллиант бросил холодный блик ей в лицо. Я вез это. Собирался сделать предложение. Мечтал, репетировал , как встать перед тобой на колено.
Она вскрикнула, рука ко рту. В глазах – шок, мелькнул проблеск... чего? Надежды?
- Но теперь, – резкий щелк крышки, – вижу – ты этого не стоишь. Ни доверия, ни любви, ни кольца.
Сунул коробочку в карман.
Она рыдала, захлебываясь словами:
- Макс... прости... мы исправим... я...
- Нет, Аня, – голос тихий, окончательный. – Я тебе не доверяю. Не звони. Не пиши. Кончено.
Три года спустя
Дождь снова стучит по стеклу. Но теперь – в моей машине. Я еду с работы, слушаю подкаст. Жизнь сложилась. Не так, как мечтал тогда, три года назад, в такси под дождем. Но твердо. Карьера пошла в гору после того прорывного контракта. Купил квартиру. Отношения? Были. Непродолжительные. Серьезно – не тянет. Не после того удара. Доверие восстанавливается мучительно долго. Да и желания бросаться в омут с головой нет. Мне хорошо с собой. С друзьями. С работой.
Информация просочилась случайно, через того же Костю, который когда-то прислал роковое фото. За кружкой пива, между делом: - Слышал, Аня твоя... замуж вышла. Год назад. Нет, не за Марка. За какого то другого типа. Солидный тип, вроде.
Я кивнул, допивая пиво. Отголосок боли кольнул в груди.
- Ну и ладно, – ответил нейтрально.
Костя помолчал, потом добавил, понизив голос:
- Говорят... ну, слухи, конечно... что Марк-то никуда не делся. И она... периодически... ну, ты понял. Она мужу, видимо, те же письма про "скучаю" пишет, пока изменяет. - Он многозначительно хмыкнул.
Я посмотрел на него.
- Бедняга, – сказал я, имея в виду ее нового мужа. Искренне. Я ему не завидую. Ни капли. Я ему сочувствую. Он купился на тот же спектакль, на ту же игру.
Я завел мотор. Дождь усилился. Я включил дворники. Они мерно смахивали воду, очищая стекло. Как тогда, три года назад, в такси, когда я еще верил в слезы под зонтом. Теперь я видел дорогу ясно.
И ехал вперед. Один.
Буду благодарна за подписку на мой канал ❤️🤝💐