Последняя ночь плоти. «Вино с привкусом смерти»... 16 декабря 1916. Дворец Юсупова. Чуял ловушку? Чуял. Но Сила велела идти. «Покажи им, кто здесь Батюшка». Да и князь Феликс слал записки: «Ирина больна, исцели!» Знатная кукла... Ну что ж, посмотрим. Подвал. Сыро. Вино, пирожные. Яд. Чуял его запах сквозь миндаль и шоколад. Цианистый калий. Доза – слона бы свалила. Улыбнулся. Сибирь научила: яд – для слабых. Съел два пирожных. Выпил бокал мадеры. Ждал. Ждал спазмов, пены у рта... Ничего. Только тепло в желудке. «Слабак, Феликс!» – усмехнулся вслух. Он побледнел. Первый выстрел. Из револьвера. В упор. В сердце. Удар, будто кувалдой. Упал на медвежью шкуру. Темнота. Тишина. «Дар требует жертвы, Гриша...» – прошелестело в голове. Но жертва – не моя. Чувствовал, как Сила вскипает в жилах, вытесняя боль. Открыл глаза. Юсупов стоял надо мной, трясясь как лист. «Тварь! Ты жив?!» – завопил он. Встал. Пошёл на него: «Феликс, Феликс... зачем?» Он завизжал и бросился вон. Погоня. Двор. Мор