Не сразу вспомнил как меня зовут, где я и кто я, зачем... Ну, просто сон задался многослойный. Бывает, когда просыпаешься, открыв глаза дважды, однако, забыл, забыл, забил, как теперь говорят. О, Боже, забыл, забил, был, бил, быть, бить, было, боль, и больше, через боль... Есть даже в крестьянской утвари штука такая, било, ею звон высекают. Для этого надо бить о нечто, а звон, ведь, боль, бить и болью жизнь раскрывать. Так открывается русскому человеку она, мы, ведь, о русском Слове и о человеке русском, же, что несёт его в лике, в котором всегда блик иронии, едва заметной. Не мани жизнь, я тебя знаю, ты меня не обманешь, слишком больно тебя высекать. Не потому ль русский часто не любит жизнь и любит оргии. Уж коль побила, так получи... Эх, разгуляться по полной, а потом похмелье и пустота, и, и это чувство вины, всегда ниоткуда... Да, какой же ты большой, русский человек, большекромый, ты голову срубишь спокойно и буднично, потом же душа твоя возрыдает, разрываясь от жалости. Трудно быть русским.