Старый дом Агафьи Кузьминичны дышал тишиной и покоем. Солнечные лучи, пробиваясь сквозь кружевные занавески, рисовали на вытертом половике причудливые узоры. Воздух был пропитан ароматами сушеной мяты, печеного хлеба и едва уловимой ноткой камфоры - последней напоминал о недавно натертых суставах хозяйки. В углу, под иконой с потемневшим от времени ликом, тикали старинные часы с маятником, отсчитывая неторопливое течение деревенского дня. Агафья Кузьминична сидела в своем вольтеровском кресле, чьи деревянные подлокотники за долгие годы службы отполировались до зеркального блеска. Ее морщинистые пальцы с синеватыми узлами на суставах перебирали шерстяные нитки - вязала она теперь на ощупь, по памяти, без прежней тонкости, но все так же старательно. "Ну что, Барсик, опять под ногами путаешься?" - улыбнулась она, почувствовав теплое прикосновение к ноге. В ответ раздалось тихое мурлыканье. Семнадцатилетний кот, некогда рыжий, а теперь скорее пепельно-бежевый, терся о ее валенок, оставляя