📜 Восьмая запись изгнанника
(начало - здесь, предыдущая запись - здесь)
Я всегда думал, что предательство приходит издалека — с ножом, с ядом, с чужой рукой. Но оказалось, оно живёт рядом, в том, кто смеётся вместе с тобой у костра.
Сегодня один из наших — тот самый, что громче всех кричал о справедливости и скрытых знаниях — исчез. А с ним исчез и свиток, который старик хранил ещё со времён своего ученичества. Мы знали: в том свитке — слова, которые могут не просто согреть огонь, но и разжечь пламя, способное спалить летунов.
Когда это обнаружилось, круг дрогнул. Кто-то бросил:
— «Значит, старик ошибся! Он не видит, кому доверять!»
Кто-то другой:
— «Мы сами виноваты. Слишком легко поверили…»
И воздух в комнате стал вязким, как смола. Летуны были тут как тут — плясали на наших сомнениях, вытягивали из нас остатки веры. Я видел их — длинные, серые, с глазами-воронками, жадно тянущие свет из груди каждого.
Казалось, всё кончено. Круг вот-вот распадётся.
Но тогда случилось неожиданное. Самый тихий из нас — юноша, который почти никогда не говорил, всегда сидел в стороне — встал. И без слов положил перед стариком свою единственную реликвию: маленький нож с выгравированной надписью.
— «Пусть я останусь без защиты. Пусть у меня не будет больше ничего своего. Но лучше я отдам последнее, чем позволю нам распасться».
И в этот момент воздух дрогнул. Летуны завыли — тонко, глухо, словно их ударили невидимой плетью. Потому что жертва — добровольная и чистая — закрыла им вход. Они не знали, что делать с таким огнём.
Мы все молчали. И каждый из нас понял: предательство может разъединить, но жертва способна связать крепче любой клятвы.
Старик лишь сказал:
— «Теперь вы начинаете понимать, что такое настоящий круг».
И ночь прошла спокойно. Летуны больше не приближались. Но я знаю: это только передышка. Они не забывают.
Продолжение следует...