📜 Седьмая запись изгнанника
(Начало - здесь, предыдущая запись - здесь)
Сегодня я понял, что прямой бой с летунами — это ещё цветочки. Настоящие зубы они показывают, когда начинают говорить нашими голосами.
После ярмарки прошло всего три дня. И вот мы собрались снова — но уже не одни. Круг стал шире: к нам потянулись новые люди, почувствовавшие «что-то странное» тогда в толпе. Но вместе с этим пришло другое.
Сперва мелочи. Кто-то обиженно шепнул:
— «Почему он всегда стоит ближе к старику, а не я?»
Другой хмыкнул:
— «Твоя свеча слабее, ты только греешься, а не горишь».
Мы ещё смеялись, думали — просто усталость. Но когда разгораются такие искры, в воздухе появляется дрожь. Я увидел их. Летуны были рядом, прильнув к нашим шёпотам, словно к трещинам в стекле.
Они не нападают больше напрямую. Зачем? Достаточно чуть-чуть шевельнуть зависть — и человек сам сделает за них всё.
Один брат из круга вдруг хлопнул кулаком по столу:
— «Вы скрываете от нас знания!»
Его глаза были чужие — пустые, но в них плясала холодная радость летуна.
В тот момент я понял страшное: огонь внутри — это не только свет, но и дверь. Если её открыть криво, войдёт не свет, а тень.
Старик молчал, смотрел, как мы спорим. А потом сказал тихо, будто самому себе:
— «Не летуны нас губят. Нас губим мы сами. Они лишь берут готовое».
И я впервые почувствовал настоящую усталость. Сражаться с тварями воздуха было легче, чем с собственными сомнениями.
Вечером, когда все разошлись, я сидел один. Летуны не приближались — им не нужно. Теперь они поселились в словах, взглядах, недомолвках. В самом воздухе, которым мы дышим.
И всё же… среди этого гула я уловил тихий, почти детский смех. Кто-то из наших всё ещё держал свой огонь чистым, не давая ему превратиться в пепел.
Значит, надежда остаётся. Пусть и тонкая, как нитка света сквозь туман.
Продолжение следует...