"Пауза"
Смирнова Людмила
В моих стихах ,
многоточия — пауза..
Выдержишь или сорвёшь?
Ведь та пауза,
словно дыхание
Что замирает под вдох
Источник: https://poembook.ru/poem/2480953-pauza
Меня создали из молчания земли и ожидания огня. Я — пауза между губами и тем, что их согревает. Я — керамическая чашка. Но я не просто сосуд. Я — хранитель.
"Чашка"
413
Я тут чашку купил, в цвет далёкого моря и ночи.
Скажешь: "Экий пустяк..." и наверное будешь права.
Ночи холодны нынче и море штормами клокочет,
пусто в чаше моей, лишь фантазий сухие слова...
Стены - пыльный кирпич, в клетку скатерть и сахар кусками.
Одиноко и буднично чайник кипит на плите.
Дым табачный у лампы слоистыми лёг облаками,
выключателя клик и как будто с тобой в темноте...
Источник: https://poembook.ru/poem/2057841-chashka
Во мне закипают рассветы. Сначала это буря: пузырьки воздуха, рвущиеся к небу, что я берегу в своем круге. Потом тишина. И тогда он приходит. Его пальцы — это отпечатки судьбы на моем боку. Они обвивают мою глазурь, как знакомую мелодию. В эти мгновения я не чашка. Я — продолжение его ладони, островок тепла в холодном мире.
"Рассвет"
Zarevica
Он прав, этот мальчик с блуждающим пепельным взглядом.
Он прав, потому что он молод, красив и отважен.
И, выслушав песни мои под ночным звездопадом,
Он встанет у края скалы и беспечно укажет
Источник: https://poembook.ru/poem/2666539-rassvet
Я помню каждое утро. Помню, как его дыхание, смешиваясь с паром, рисовало на моем краю узоры, которых нет ни в одном музее. Помню горьковатую сладость кофе, терпкость чая, прозрачную нежность травяного отвара, когда он болел. Я впитывала все это в свою пористую глину. Мои стенки — это слоистая память его дней.
"Утро"
Кулаковская Вика
И выгляну в окно утром холодным
С горячей чашкой чая я в руках
Как может быть таким волшебным
Как будто бы явившись мне во снах
А потом появилась трещина. Маленькая, почти невидимая нить, побег из эмалированного рая. Это было не от падения. Нет. Это было от жара. От слишком резкого перепада температур, от слишком внезапной, обжигающей боли, которую он в меня влил. Он не заметил. Он пил, а я держала его тепло внутри, сама разрываясь по шву.
"Трещина"
Фасхутдинов Инзир
Он ставил чашку на плиту аккуратно, будто боялся разбудить кого-то. Вода закипала шепотом, а не шипением — старый чайник знал ритуал. Трещина, тонкая, как паутинка, тянулась от края к ручке, но кофе никогда не просачивалось наружу. "Держится", — думал он, проводя пальцем по шершавой керамике. Как шрам, который уже не болит, но напоминает.Он зашпаклевал меня золотым лаком. Техника кинцуги. Говорят, это красиво — подчеркивать изъяны, принимать историю. Но это не мое исцеление. Это его. Он смотрит на золотую паутинку на мне и видит не сломанную вещь, а пережившую боль. Это его шрам на мне. Напоминание, что то, что было сломано, можно собрать в нечто более ценное.
Источник:https://poembook.ru/poem/3258503-treschina
Теперь, когда его пальцы вновь обнимают меня, они всегда находят эту золотую реку. Они проводят по ней с тихой нежностью, которой не было раньше. Он пьет из моего шрама, и я понимаю: я больше не идеальный сосуд. Я — история. Я — артефакт его собственной жизни.
И когда-нибудь, когда его рука дрогнет в последний раз, и я обращусь в пыль и черепки, это золото останется. Оно будет говорить не о чашке, которую склеили. Оно будет говорить о человеке, который не выбросил сломанное. Который нашел в нем красоту.
Я — керамическая чашка. И я знаю главный секрет: мы ценим не за идеальность, а за те трещины, сквозь которые к нам проникал свет.
"Отражение"
Олег Жучков
Качала осень голые кварталы,
грудным младенцем в призрачных руках,
и фонарей игрушечных овалы
беспомощно болтались на крюках.
Я шёл домой с работы одиноко,
в попутчиках — звук собственных шагов,
и тот, по трубам ржавых водостоков,
на крыши убегая, был таков.
Источник: https://poembook.ru/poem/3293223-otrazhenie-
Из дневников "Поэмбука", к прочтению:
ВикторияСевер
Я стал богаче. Лето в гостях у мафии
24 июн в 18:44:
Что я могу рассказать о лете? Я родилась и большую часть жизни провела на Крайнем Севере, где зиме так мало места, что она то сдвигает лето, насыпав снег на только-только появившуюся зелень, то укорачивает его, посчитав, что двух с половиной месяцев лета северянам достаточно. В общем, лето для меня – это очень короткое время года, которое нужно максимально удлинить, то есть провести его «на материке». Материк для северян – это вся земля, вся планета за пределами Якутии. А лето – это побег с холодного острова хоть куда, лишь бы скинуть сапоги и шапки. Последние несколько лет я живу «на материке», но привычка бежать куда-то летом осталась, ведь лето=отпуск, непременно с каким-нибудь маленьким приключением.
Источник: https://poembook.ru/diary/122752--%23ya-stal-bogache-leto-v-gostyakh-u-mafii