— Опять ночная смена? Но ты же бухгалтер, а не охранник!
Антон застыл в дверях с курткой в руках.
Телефон выскользнул из его пальцев и грохнулся об пол.
— Я... это... срочный отчёт. Квартальный. До утра нужно сдать.
— В три часа ночи? В субботу?
— Да! Именно! Начальство требует!
Он поднял телефон, быстро сунул в карман.
— Не жди меня. Я поздно.
Дверь хлопнула.
Я осталась стоять посреди прихожей.
В пижаме.
С чашкой остывшего чая.
И с пониманием, что меня считают полной дурой.
Это продолжалось уже три месяца.
"Срочная работа".
"Внеплановая инвентаризация".
"Годовой отчёт".
"Проверка из головного офиса".
Каждый раз новая причина.
Каждый раз — ночью.
Каждый раз — внезапно.
Пятнадцать лет назад всё было иначе.
Мы познакомились на корпоративе.
Я работала менеджером, Антон — в бухгалтерии.
— Можно пригласить вас на танец?
— Можно.
Он был застенчивым, милым.
Провожал домой, нёс мою сумочку.
— Вы замечательная, Марина.
— Спасибо.
— Может, кофе завтра?
Мы начали встречаться.
Антон был идеальным кавалером.
Цветы, подарки, комплименты.
— Ты самая красивая!
— Не преувеличивай.
— Нет, правда! Я счастливчик!
Через год сыграли свадьбу.
Скромную, но красивую.
Первые годы были сказочными.
Антон приходил с работы ровно в шесть.
— Я дома, любимая!
— Как день прошёл?
— Скучал по тебе!
Мы ужинали вместе.
Гуляли по вечерам.
Смотрели фильмы, обнявшись на диване.
— Люблю тебя.
— И я тебя люблю.
Родилась дочка.
Антон был счастлив.
— Моя принцесса! Моя малышка!
Носил на руках, пел колыбельные.
Вставал ночью к ребёнку.
— Спи, я покачаю.
— Спасибо, милый.
Идеальный муж.
Идеальный отец.
Так я думала.
Изменения начались постепенно.
Сначала задержки.
— Извини, задержусь на часок.
— Хорошо, жду.
Час превращался в два.
Потом в три.
— Где ты был?
— На работе, где же ещё?
— До девяти вечера?
— Отчётность, сама понимаешь.
Я понимала.
Конец квартала, конец года.
Бухгалтерам всегда тяжело.
Потом появились командировки.
— Еду в филиал на два дня.
— Какой филиал? У вас нет филиалов.
— Есть. Новый открыли. В области.
— Первый раз слышу.
— Я тоже недавно узнал.
Возвращался помятый, уставший.
С запахом чужого парфюма.
— Что за запах?
— Какой запах?
— Духи женские.
— А, это наверное от секретарши. Она документы передавала.
Я верила.
Хотела верить.
Потом начались ночные смены.
Первый раз — месяц назад.
Телефонный звонок в одиннадцать вечера.
— Але, да, понял, еду.
— Кто это?
— Начальник. Срочно нужен на работе.
— Ночью? Зачем?
— Проверка какая-то. Документы срочно нужны.
Вернулся под утро.
Принял душ и лёг спать.
— Как всё прошло?
— Нормально. Устал очень.
На рубашке была помада.
Бледно-розовая.
На воротнике.
— Антон, что это?
— Что?
— Помада на рубашке.
— Где? А, это... Не знаю. Может, твоя?
— Я такой не пользуюсь.
— Значит, показалось тебе.
Он быстро снял рубашку.
Бросил в стирку.
Я достала её.
Понюхала.
Чужие духи.
Сладкие, приторные.
Не мои.
С тех пор ночные вызовы стали регулярными.
Два-три раза в неделю.
Всегда внезапно.
Всегда срочно.
— Опять на работу?
— Да, прости. Отчёт горит.
— Какой отчёт в выходной?
— Квартальный. Завтра сдавать.
— Но квартал закончился две недели назад.
— Были ошибки. Нужно переделать.
Он уходил.
Возвращался под утро.
Уставший, но довольный.
С чужим запахом.
Я начала проверять.
Звонила в офис.
— Алло, можно Антона Сергеевича?
— Он уже ушёл. В шесть, как обычно.
— А ночные смены у вас бывают?
— Какие смены? Мы до шести работаем.
— Может, бухгалтерия задерживается?
— Нет, у нас строго. В шесть офис закрывается.
Значит, врал.
Нагло, цинично врал.
Я установила на его телефон программу отслеживания.
Тайно, пока он спал.
Следующий "срочный вызов" был через два дня.
— Марина, я на работу. Не жди.
— Хорошо.
Он ушёл.
Я открыла приложение.
Точка на карте двигалась.
Но не к офису.
В противоположную сторону.
За город.
Остановилась у коттеджного посёлка.
"Солнечная долина".
Я знала это место.
Там жила его коллега Виктория.
Молодая, красивая, незамужняя.
Точка не двигалась всю ночь.
Утром поползла обратно.
Домой.
Антон вернулся в пять утра.
— Устал как собака. Всю ночь с документами.
— Да? И как Виктория?
Он замер.
— Какая Виктория?
— Которая в "Солнечной долине" живёт.
— Не понимаю, о чём ты.
— Я всё знаю, Антон.
— Что знаешь?
— Что ты был у неё. Всю ночь.
— Бред! Я был на работе!
— На работе, которая закрыта после шести?
Он побагровел.
— Ты следила за мной?!
— А ты врал мне!
— Я не врал! У Виктории были документы! Я заезжал забрать!
— Всю ночь забирал?
— Мы... обсуждали отчёт.
— До пяти утра?
— Да! Сложный отчёт!
Врал и не краснел.
Смотрел в глаза и врал.
Я собрала вещи.
Свои и дочкины.
— Ты куда?
— К маме.
— Из-за какой-то ерунды?
— Измена — не ерунда.
— Я не изменял!
— Антон, хватит. Я не идиотка.
— Ты всё придумала!
— GPS не врёт.
Мы уехали.
Дочка плакала.
— Мама, почему мы уезжаем?
— Погостим у бабушки.
— А папа?
— Папа... занят.
Мама встретила без вопросов.
Накормила, уложила внучку спать.
Потом мы пили чай.
— Давно пора было.
— Ты знала?
— Подозревала. Ты последняя узнаёшь в таких случаях.
— Почему не сказала?
— Ты бы не поверила. Нужно самой дойти.
На следующий день Антон названивал.
— Марина, вернись! Это недоразумение!
— Нет.
— Я всё объясню!
— Не надо.
— Но я люблю тебя!
— Любишь? А Викторию?
— При чём тут она?!
— При том, что ты ночуешь у неё!
— Это работа!
— Хватит врать!
Я отключила телефон.
Через неделю подала на развод.
Антон приехал к маме.
С цветами, подарками.
— Марина, прости! Я был дураком!
— Был?
— Есть. Но я исправлюсь!
— Поздно.
— Дай шанс!
— Ты его уже использовал. Три месяца врал.
— Я боялся тебя потерять!
— И потерял. Своим враньём.
Он пытался прорваться в дом.
Мама не открыла дверь.
Антона увезли.
На суде он отрицал всё.
— Никакой измены не было!
— А ночёвки у коллеги?
— Рабочие моменты!
Судья, пожилая женщина, усмехнулась.
— Рабочие моменты до пяти утра? Интересная у вас работа.
— Это правда!
— Хорошо. Предоставьте документы о ночных сменах.
— Каких документах?
— Приказы, распоряжения. Если вы работали ночью, должны быть документы.
Антон молчал.
Документов не было.
Потому что не было никакой работы.
Развод дали быстро.
Квартира — пополам.
Алименты — четверть зарплаты.
Дочь осталась со мной.
Антон получил право видеться по выходным.
Первое время приходил.
Потом всё реже.
"Работа" видимо.
Через два месяца встретила бывшую коллегу.
— Марина! Как ты?
— Нормально. Развелась.
— Слышала. И правильно сделала!
— Почему?
— Да все знали про Антона с Викторией!
— Давно?
— Полгода точно. Может, больше.
— И никто не сказал...
— А что говорить? Ты бы поверила?
Нет, не поверила бы.
Защищала бы мужа.
Обвинила бы их в клевете.
Так всегда бывает.
Пока сама не увидишь — не поверишь.
Через три месяца узнала новость.
Виктория ждёт ребёнка.
От Антона.
Они съехались.
В ту самую "Солнечную долину".
Дочка вернулась от отца в слезах.
— Мама, там тётя Вика живёт!
— Знаю, солнышко.
— Она сказала, что теперь моя новая мама!
— Что?!
— А я сказала, что у меня есть мама! И убежала!
— Правильно сделала.
— Я больше не хочу к папе!
— Не пойдёшь, если не хочешь.
Антон звонил, возмущался.
— Ты настраиваешь ребёнка против меня!
— Нет. Это твоя Виктория настраивает.
— Она хотела как лучше!
— Для кого лучше?
— Мы теперь семья!
— Вы — да. Но моя дочь — не ваша семья.
— Она мой ребёнок!
— Которого ты бросил ради другой женщины.
— Я не бросал!
— Нет? А что ты делал?
Он замолчал.
Потом перестал звонить.
И приезжать.
Новая семья важнее старой.
Прошёл год.
Я устроилась на новую работу.
Повышение, хорошая зарплата.
Купила машину.
Съездили с дочкой на море.
Первый раз без Антона.
— Мама, как хорошо без папы!
— Почему?
— Он всегда ворчал. А ты — нет.
Дети всё замечают.
На работе познакомилась с Михаилом.
Спокойный, надёжный.
Разведён, есть сын.
— Марина, может, кофе после работы?
— Давайте.
Начали встречаться.
Без спешки, без страсти.
Спокойно, размеренно.
— Я не буду торопить, — сказал он.
— Спасибо. Мне нужно время.
— Сколько нужно.
Дочка приняла его.
— Дядя Миша хороший.
— Да?
— Он не врёт. Как папа.
— Откуда знаешь?
— Чувствую.
Детская интуиция.
Вчера встретила Антона в магазине.
Постаревший, усталый.
С коляской.
— Привет, Марина.
— Привет.
— Как дела?
— Отлично. А у тебя?
— Нормально... Тяжело с младенцем.
— Да, знаю.
— Вика очень устала. Не справляется.
— Жаль.
— Марина, может, поговорим?
— О чём?
— О нас.
— Нас больше нет, Антон.
— Я жалею. Очень жалею.
— Поздно.
— Прости меня.
— Прощаю. И прощай.
Развернулась и ушла.
Без злости, без обиды.
Просто ушла.
От прошлого.
От лжи.
От человека, который предпочёл ночные смены дома.
Сегодня суббота.
Михаил предложил поехать за город.
Все вместе — я, дочка, он и его сын.
— Устроим пикник!
— Ура! — дети запрыгали.
Собираем корзинку.
Смеёмся, шутим.
Никто не врёт про срочную работу.
Не исчезает ночами.
Не пахнет чужими духами.
Обычная семья.
Честная.
Настоящая.
Без "ночных смен".
Дочка обнимает меня.
— Мама, ты счастливая!
— Да, солнышко.
— Потому что дядя Миша не врёт?
— Потому что мы свободны от лжи.
— Это хорошо?
— Очень хорошо.
Знаете, ночные смены бывают у врачей.
У охранников.
Но не у бухгалтеров.
Если ваш муж-офисный работник вдруг начал работать ночами — задумайтесь.
Если он приходит под утро со странными запахами — проверьте.
Если врёт и путается в показаниях — не закрывайте глаза.
Правда всегда всплывает.
Рано или поздно.
И лучше узнать её раньше.
Пока не потеряно время.
Пока не разрушена жизнь.
Пока можно начать заново.
Я начала.
И не жалею.
Ни одной ночи.
Ни одной "смены".
Ни одной лжи.
Свобода от обмана дороже любых отношений.
Потому что любовь без доверия — не любовь.
А фикция.
Ночная смена длиною в жизнь.