Готова проверить где заканчивается контроль? Перед тобой воображаемая дверь... страх щекочет под кожей... за дверью "территория инкогнито" и обещание нового начала, или безопасная остановка?
Я не знаю, сколько раз за последние две недели это повторялось. Замок щёлкал, дверь поддавалась, и я, задыхаясь, врывалась в тишину, проверяя, что всё на своих местах. Что детские куртки аккуратно висят на крючках, а не брошены на пол. Что посуда в раковине, а не разбросана. Что на кофейном столике нет ничего лишнего... Ничего лишнего...Это стало моей мантрой.
...Очередное утро. Ванная комната. На моей ладони лежит холодный металл. Ключ. Маленький, с фигурным узором, как на старинных сундуках из фильмов. Только у меня нет старинного сундука. И нет двери, которая бы ему подошла. Зато есть паника. Она, кажется, теперь моя тень, мой верный спутник. Она ждёт меня на парковке, прокрадывается в мою идеальную машину, садится рядом на кожаное сиденье и дышит мне в шею до самого пункта назначения...
Я помню, как всё начиналось. Эта пустота. Не было никакого триггера. Просто однажды проснулась и осознала, что живу жизнь, которую кто-то написал для меня, и этот кто-то — плохой, скучный писатель. Дом, дети, Сергей. Всё было идеально, выверено, как проект, который я курирую на работе. Понедельник — йога. Вторник — встреча с инвесторами. Среда — ужин с друзьями. Календарь. Жизнь, расписанная по часам. И тишина. Не умиротворяющая, а оглушающая, как в вакууме.
...И тут появился он. Марк.
Молодой, лет на десять младше. Гений в своей области. Я наняла его, несмотря на все предупреждения HR-отдела, несмотря на его небрежный вид, несмотря на его дикий взгляд, который был как трещина на моём идеальном мире.
Наше первое совещание. Он сидел напротив меня, а я говорила о цифрах, графиках, о том, как важно сохранять порядок, о наших планах на год. Я видела, что он слушает, но его взгляд был... странным. Как будто он смотрел не на меня, а сквозь меня.
«Вы похожи на идеальную картину, — сказал он потом, когда все ушли. — Красивая рама. Дорогой холст. Но знаете что? ...Картины мертвы».
Я чувствовала, как внутри меня что-то сжалось. Я не могла разозлиться. Он попал. Попал прямо в центр моей пустоты.
...Сейчас я смотрю в зеркало в ванной. Моё отражение выглядит уставшим. Под глазами тени. На шее — след от его губ, который я старательно замазываю тональным кремом. Марк был моим билетом из клетки. В его объятиях я чувствовала не просто страсть. Я чувствовала, что живу. Его хаотичность, его непредсказуемость были как ураган, который должен был очистить меня от пыли.
Всё изменилось, когда он дал мне этот ключ.
Мы сидели в его маленькой, захламлённой квартирке. Музыка гремела, повсюду валялись книги и какие-то чертежи. Это был анти-порядок, и я чувствовала себя в нём невероятно уютно.
"Это тебе", — сказал он, протягивая мне ключ.
Я взяла его. Металл был холодным. "Что это?"
"Ключ. К двери. Ты её найдёшь, когда будешь готова. К двери, которая ведёт к тебе настоящей".
Я засмеялась, но потом увидела его глаза. В них не было смеха. Было... что-то хищное. Или просто безумное. Я не смогла понять.
...Я сижу на кухне. Запах чистящего средства — мой любимый. Сергей спит. Я слышу его ровное дыхание. Мне кажется, я забыла, как он выглядит. Его лицо — размытое пятно. Как будто я смотрю на него через грязное стекло. Я не помню, как он меня целовал. Зато помню, как Марк впивался мне в губы. Помню, как его пальцы обхватывали мою шею. Нежно, но сильно. Как будто он мог сломать её в любой момент.
Паранойя началась, когда ключ стал появляться в странных местах. Сначала он лежал в моей сумочке, потом — на столике рядом с моими рабочими документами. Затем — в ящике с детскими игрушками. Я убирала его, прятала. Но он снова появлялся. Это не мог быть Марк. Он не мог попасть в мой дом. Я следила за ним. Он был на работе, потом уходил к себе.
Но как-то раз я пришла домой и увидела, что детские куртки не на крючках, а брошены на пол. И я поняла.
Это не ключ. Это он. Он здесь.
...Сегодня утром. Завтрак. Сергей ел, дети болтали о школе. Всё было идеально. Настолько идеально, что я почувствовала, как меня тошнит.
Сергей посмотрел на меня. "Ань, ты в порядке? Выглядишь бледной".
Я открыла рот, чтобы сказать что-то, но вспомнила Марка. Его слова. "Ты просто картина, Аня. Пустое полотно. А я пришёл, чтобы тебя раскрасить. Только вот я не знаю, каким цветом. Кровью или чем-то поярче?"
Я закрыла глаза. Я не знала, что он имел в виду. Мне казалось, я схожу с ума.
...Это началось несколько дней назад. Я стала находить странные записки.
Сначала — на стикере в моём ежедневнике: "Ты нашла дверь?" Потом — на зеркале в ванной: "Ты видишь её?" И сегодня — на двери в детскую. "Ты ещё жива?"
Паника стала моим единственным состоянием. Я знала, что он здесь. Что он смотрит на меня. Я слышала, как тикают часы. Громче, громче. Каждая секунда — как удар молота по моей голове.
Я села за руль, чтобы поехать в офис. Но вместо того, чтобы включить заднюю передачу, просто сидела. И смотрела в зеркало заднего вида. На улице было пусто. Никого.
Но я видела. Его глаза.
Не в отражении. В моей голове.
"Ты ещё жива?"
Я не знаю, что это означает. Жива ли я? Или просто выполняю роль, пока он не решит, что спектакль пора заканчивать?
Я взяла телефон, чтобы позвонить Сергею. Сказать ему. Всё. Но я не помнила. Не помнила, что я должна ему сказать. Как это объяснить?
Я зажмурилась. Я заставила себя сделать глубокий вдох. "Порядок, Аня. Тебе нужен порядок. Как на работе".
И тут в моей голове раздался смех. Марка. Его смех.
"Нет, Аня, — сказал его голос. — Ты не на работе. Ты в пьесе. А я — её режиссёр".
Я открыла глаза. За рулём сидела я. Но в зеркале заднего вида я видела, что улыбаюсь. Улыбаюсь его улыбкой.
Мои руки, сжимающие руль, не дрожали. Они были спокойны. Мои глаза смотрели вперёд, и в них не было паники. Было... предвкушение. Я достала ключ из кармана. Поняла. Дверь, которую я искала, была внутри меня. И я была готова её открыть.
Я повернула ключ в замке зажигания. Завела машину. И медленно поехала. Не к дому. Не к офису.
Туда, куда вел меня мой новый режиссёр.
Чтобы канал развивался нужны Ваши лайки и комментарии.
***Конец***