Брешиа. Август. У нас невозможно душно. Город опустел. Магазины закрыты. Мы блуждаем по изученному нами городскому маршруту. В руках тает надоевшее джелато, и я уже сожалею что купила его. Сворачиваем на Сан Фаустино. Старинная улица в Брешиа. Я люблю гулять в этом месте. Здесь все настоящее, будто смотришь фильм об Италии. Перед нами вырастает высокое белоснежное здание церкви с могущественными скульптурами. Заходим во внутрь. После душного влажного воздуха мы ощущаем облако прохлады с витающим ароматом ладана. Так тихо и никого. Но двери церкви всегда открыты. При входе стоит огромная мраморная чаша (secchino) - ведро, наполненное водой. В него опускают пальцы. Мы никогда не были на мессе, вернее проходили мимо, я заглядывала, но не оставалась. Мой супруг в детстве пел в церковном хоре. Ему было 6 лет. Его семья эмигрировала во Францию, бежали из Сицилии. Затем мама Андреа, (ее звали Джозеппина) пыталась прокормить семью, шила на заказ, а беспечный падре (отец Андреа) прожиг
Как воспитывался маленький итальянец? Эпизод жизни моего супруга
10 августа10 авг
128
1 мин