Когда я стояла на пороге дома, где прожила восемнадцать лет, с одним чемоданом в руке, соседка тётя Галя покачала головой и сказала: «Совсем с ума сошла, Верочка. В твоём возрасте такие глупости». А я улыбнулась и подумала: «Если это глупость — влюбиться в сорок семь лет так, что готова разрушить всю свою размеренную жизнь, — то пусть я буду глупой до конца своих дней».
Но начну по порядку.
Тот октябрьский день начался как обычно. Подъём в шесть утра, завтрак для мужа Игоря — овсянка, два тоста, кофе без сахара (следит за фигурой, хотя пузо всё равно растёт). Он уехал на работу в свою строительную фирму, я убрала со стола и поехала в свой салон красоты.
Дела шли неплохо. После развода Игоря с первой женой и нашей женитьбы я вложила полученные от него деньги в небольшой салон в спальном районе. Ничего особенного — маникюр, педикюр, стрижки, окрашивание. Клиентура постоянная, доходы стабильные, жизнь предсказуемая.
Именно предсказуемость меня и убивала.
В тот день около трёх часов в салон зашёл мужчина. Высокий, подтянутый, с пронзительными серыми глазами и улыбкой, от которой у меня перехватило дыхание. Он огляделся и неуверенно спросил:
— Простите, вы стрижёте мужчин?
— Конечно, — ответила я, стараясь унять внезапно участившееся сердцебиение. — Присаживайтесь, пожалуйста.
Он сел в кресло, и я увидела его в зеркале. Лицо с правильными чертами, слегка тронутыми временем, седина на висках, придающая особое очарование. На вид лет сорок пять, максимум пятьдесят.
— Меня зовут Алексей, — сказал он, когда я накрыла его плечи пеньюаром.
— Вера, — представилась я, проводя пальцами по его волосам и оценивая их структуру.
— А Вера — это вы?
— Да, я хозяйка салона.
— Тогда мне повезло попасть к самому главному мастеру.
Мы разговорились. Оказалось, он недавно переехал в наш город из Москвы, снимает квартиру неподалёку, работает удалённо — что-то связанное с IT-технологиями. Говорил негромко, с лёгкой хрипотцой в голосе, и я ловила себя на том, что готова слушать его часами.
— У вас очень нежные руки, — сказал он, когда я подстригала волосы на затылке.
— Профессиональная необходимость, — ответила я, но щёки предательски зарумянились.
— Не только профессиональная. Руки многое говорят о характере женщины.
Я никогда не верила в любовь с первого взгляда. Считала это выдумкой романистов. Но когда Алексей встал с кресла, посмотрел на своё отражение и сказал: «Спасибо, вы волшебница», — я поняла, что влюбилась. Глупо, несерьёзно, безнадёжно, но влюбилась.
— Можно, я приду к вам ещё? — спросил он, расплачиваясь.
— Конечно, через месяц нужно будет подравнять.
— А раньше нельзя?
Мы смотрели друг другу в глаза, и между нами что-то пролетело. Искра, молния, электрический разряд — называйте как хотите.
— Можно и раньше, — тихо сказала я.
Дома я стояла перед зеркалом и изучала своё отражение. Сорок семь лет. Фигура ещё ничего, в спортзал хожу регулярно. Лицо... ну, не двадцать лет, конечно, но морщины пока только вокруг глаз. Волосы ухоженные — профессия обязывает. В общем, выгляжу неплохо для своего возраста.
Но зачем мне это? У меня есть муж. Не сказать, что мы страстно любим друг друга, но живём мирно, не ссоримся. Игорь зарабатывает хорошо, мне ни в чём не отказывает. Секс... ну, секс у нас происходит по субботам, после бани, как по расписанию. Быстро и без изысков. Но меня это устраивало. Я думала, что в моём возрасте страсти — это уже прошлое.
— Что задумалась? — спросил Игорь, входя в спальню.
— Да так, ерунда.
Он начал раздеваться, рассказывая о каких-то проблемах с подрядчиками. Я слушала вполуха, а сама думала об Алексее. О том, как он улыбался, как смотрел на меня, как говорил «вы волшебница».
Алексей пришёл через неделю. Сказал, что хочет попробовать укладку. Я знала, что это отговорка, — его волосы и так лежали идеально. Но я не возражала.
Мои пальцы касались его головы, и я чувствовала, как он напрягается под моими прикосновениями. А когда наши глаза встретились в зеркале, он тихо сказал:
— Вера, а можно пригласить вас на кофе?
Я должна была отказаться. Я замужняя женщина, у меня репутация, постоянные клиенты, которые любят посплетничать. Но вместо этого я кивнула.
Мы пошли в кафе через дорогу. Сели за столик у окна, заказали кофе и пирожные. И разговорились.
Алексей рассказал, что разводится с женой после двадцати пяти лет брака. Она нашла себе молодого любовника и потребовала развода. Дети взрослые, живут отдельно, больше общаются с матерью.
— А вы? — спросил он. — Счастливы в браке?
— А разве бывают счастливые браки? — вопросом на вопрос ответила я.
— Бывают. Редко, но бывают. Когда люди не просто живут вместе, а дополняют друг друга. Когда каждый день рядом с любимым человеком — это маленькое чудо.
— Вы романтик.
— Нет, просто понял, чего мне не хватало все эти годы.
Мы просидели в кафе два часа. Говорили обо всём и ни о чём — о книгах, фильмах, путешествиях, которые хотели бы совершить. Алексей был начитанным, умным, с тонким чувством юмора. Рядом с ним я чувствовала себя интересной, желанной женщиной, а не просто хозяйкой салона и женой строителя.
— Мне пора, — сказала я, глядя на часы.
— Я понимаю. Увидимся ещё?
— Не знаю. Наверное, не стоит.
— Почему?
— Вы знаете почему.
Он взял мою руку:
— Вера, я не прошу вас ни о чём. Просто... не лишайте меня радости видеть вас.
Конечно же, мы виделись. Сначала изредка, случайно. Алексей заходил в салон под разными предлогами — то гель для волос купить, то спросить, не знаю ли я хорошего врача. Потом мы стали встречаться специально — в том же кафе, иногда просто гуляли по парку.
Я рассказывала ему о своей жизни. О том, как в молодости мечтала стать актрисой, но родители настояли на экономическом образе. О первом браке, который распался через три года, — муж пил и поднимал на меня руку. О том, как встретила Игоря, когда мне было уже за тридцать, и решила, что это моя последняя возможность создать семью.
— А дети? — спросил Алексей.
— Не получилось, — вздохнула я. — Мы обследовались, лечились, но... Игорь говорит, что нам и так хорошо вдвоём.
— А вы как думаете?
— Раньше думала, что он прав. А теперь... не знаю.
Алексей слушал внимательно, не перебивал, не давал советов. Просто был рядом и понимал без слов.
Перелом наступил в ноябре. Мы встретились в кафе, как обычно, но Алексей был какой-то грустный.
— Что случилось? — спросила я.
— Завтра улетаю в Москву. Нужно окончательно оформить развод, разделить имущество. Наверное, надолго.
Сердце ухнуло куда-то вниз.
— На сколько?
— Не знаю. Может, на месяц, может, больше. А может... — он помолчал, — может, вообще не вернусь.
— Как не вернётесь?
— Вера, я не могу больше так. Встречаться с вами и знать, что вы идёте домой к другому мужчине. Что он обнимает вас, целует, спит с вами в одной постели.
— Алексей...
— Я вас люблю. Безумно, отчаянно, как не любил никого в жизни. И мне кажется, что и вы ко мне неравнодушны.
Я молчала. Что я могла сказать? Что тоже его люблю? Что думаю о нём дни и ночи напролёт? Что рядом с ним чувствую себя живой впервые за многие годы?
— Поедемте со мной, — тихо сказал он.
— Что?
— Поедемте со мной в Москву. Начнём новую жизнь. Я знаю, это безумие, но...
— Алексей, я не могу. У меня салон, муж...
— А что у вас есть по-настоящему? — он наклонился ко мне через стол. — Вера, вам сорок семь лет. Сколько ещё у нас времени на счастье? Десять лет? Пятнадцать? А может, завтра нас не станет?
— Я не могу бросить всё и уехать с практически незнакомым человеком.
— Незнакомым? — он горько усмехнулся. — Мы знакомы три месяца, но я чувствую, что знаю вас лучше, чем ваш муж за годы брака.
Он был прав. Алексей видел меня настоящую — не успешную хозяйку салона, не образцовую жену, а просто женщину Веру, которая когда-то мечтала о большой любви.
— Подумайте, — попросил он. — У вас есть ночь. Завтра утром, в девять, я буду ждать вас на вокзале. Если придёте — поедем вместе. Если нет...
Он не договорил, но я поняла: если нет, мы больше не увидимся.
Ту ночь я не спала. Лежала рядом с мирно храпящим Игорем и думала. О чём я думаю? О том, чтобы в сорок семь лет разрушить устоявшуюся жизнь ради мужчины, которого знаю три месяца?
А какая у меня жизнь? Подъём, завтрак, работа, ужин, телевизор, сон. По выходным — уборка, готовка на неделю, иногда кино или гости. И так изо дня в день, из года в год.
Когда я в последний раз смеялась до слёз? Когда в последний раз чувствовала, что моё сердце готово выпрыгнуть из груди от счастья? Когда последний раз просыпалась утром с желанием жить, а не с мыслью о том, что нужно встать и выполнить очередную порцию обязанностей?
В пять утра я встала, приняла душ, собрала самые необходимые вещи в чемодан. Написала записку Игорю: «Не ищи меня. Я нашла свою любовь. Прости, если сможешь. Салон дарю тебе — продай или найми управляющую. Вера».
В половине седьмого вызвала такси.
На вокзале я была в восемь утра. Села на скамейку и ждала. А вдруг Алексей не придёт? Вдруг передумает? Вдруг всё, что он говорил, было лишь игрой?