Туман в ту ночь пришёл слишком рано. Ещё не стемнело, но он уже обволакивал дома и улицы, пряча их в молочной пустоте, словно скрывая целый мир за мягкой, но непробиваемой завесой. Ольга стояла у окна, держа в руках кружку с остывшим чаем, и пыталась разглядеть, где кончается её двор. Но всё за калиткой тонула в белой зыбкой стене, и чем дольше она вглядывалась, тем сильнее казалось, что туман движется, ползёт внутрь. Она жила в этом доме недавно, всего пару месяцев, и туман здесь виделся ей чем-то новым, почти красивым, будто из чужой сказки. Почти — потому что в нём было и что-то чужое, настораживающее, как присутствие невидимого свидетеля. В такие вечера звуки становились глухими, а шаги — слишком близкими, даже если вокруг никого не было, и казалось, что белая пелена не только прячет, но и слушает. Впервые она заметила его неделю назад. Фигура в длинном плаще, неподвижная, стояла у самой кромки тумана, словно выжидала, пока она подойдёт. Лица было не разглядеть — только тёмный сил