Понедельник, 6:30 утра. Муж храпит, дети спят, кот требует завтрак. И только моя кофеварка понимает меня без слов — включается и булькает сочувственно.
Знаете это чувство, когда будильник молчит, как партизан под пытками, а вставать всё равно надо? Вот и я открываю глаза в полумраке кухни, где меня встречает привычная симфония понедельничного утра: тиканье часов, мурчание холодильника и требовательное мяуканье Барсика.
Семья ещё нежится в объятиях Морфея, а мне уже нужно превратиться в боевую единицу. Волосы торчат во все стороны, как антенна старого телевизора, халат перекошен, но душа требует ритуала — того самого утреннего кофе, который превращает зомби в человека.
Моя верная кофеварка стоит на своём привычном месте, как старый друг, готовый выслушать все мои беды. Я даже не помню, когда начала с ней разговаривать... Наверное, тогда, когда поняла, что она — единственная в доме, кто не перебивает и не требует завтрак.
…
Открываю банку с кофе и... Пустота. Абсолютная, космическая пустота, которая смотрит на меня с немым упрёком.
— Не может быть! — шепчу я, заглядывая в банку так глубоко, словно надеюсь найти там портал в параллельную вселенную, где кофе растёт на деревьях прямо на кухне.
Кофеварка издаёт жалобный всхлип — видимо, тоже расстроена. Или это я проецирую? В такие моменты грань между реальностью и отчаянием стирается.
— Слушай, подруга, — обращаюсь я к своей верной помощнице, гладя её тёплый бочок. — У нас тут форс-мажор. Что будем делать?
Она молчит, но я вижу в её отражении понимание. Мы обе знаем: без кофе этот понедельник превратится в личный апокалипсис.
Начинаю лихорадочно рыться в закромах кухни, как археолог в поисках утраченной цивилизации. Растворимый кофе, оставшийся с новогодних гостей? Где-то должен быть...
Ура! В самом дальнем углу шкафчика, за содой и загадочной банкой с чем-то зелёным, обнаруживаю остатки растворимого кофе. Граммов пять, не больше. Но для отчаявшейся души — это манна небесная!
— Видишь? — триумфально показываю находку кофеварке. — А ты говорила, что всё плохо!
Она отвечает многозначительным бульканьем. Явно одобряет мою находчивость.
Высыпаю драгоценные крупинки в чашку и начинаю поиски сахара. Сахарница пуста, как душа в понедельник. Рафинад закончился ещё в прошлом веке. Остаётся только мёд... который засахарился и превратился в археологический экспонат.
— Ну что ж, подруга, — философски замечаю я, орудуя ножом над окаменевшим мёдом. — Будем пить горький кофе, как горька наша женская доля.
Кофеварка понимающе вздыхает. Или это пар выходит? Неважно.
Наливаю кипяток в чашку с растворимым кофе. Получается нечто цвета слабого чая, но пахнет... ну, хотя бы кофе. Отдалённо.
— Знаешь, — начинаю я задушевную беседу, прислонившись к столешнице, — иногда мне кажется, что я живу в какой-то параллельной реальности. Вчера же покупала кофе! Целую пачку!
Кофеварка отвечает загадочным урчанием, словно пытается что-то сказать.
— Ага, ты тоже заметила! — оживляюсь я. — Это всё Димка, старший сын. Небось тайком варит себе кофе по ночам, когда готовится к экзаменам. А потом удивляется, откуда у него бессонница.
БУЛЬ-БУЛЬ-БУЛЬ — отвечает моя железная подружка.
— Точно! И Серёжа, муж, тоже хорош. «Дорогая, а кофе где?» — передразниваю я мужнин голос. — Сам найти не может, но зато прекрасно умеет его пить.
Внезапно кофеварка издаёт серию коротких щелчков. Явно смеётся!
— А помнишь, как он в прошлом месяце... — продолжаю я свой монолог, размахивая чашкой с жалким подобием кофе.
ТУК-ТУК-ТУК!
Замираю. Это стена. Соседка Нина Петровна стучит в стену. Опять.
— Марина! — доносится приглушённый голос. — Ты там с кем разговариваешь? Уже полчаса слышу...
Ой. Быстро оглядываю кухню. Кофеварка молчит, как партизан. Кот спит. Мужа не видно. Дети тоже спят. Значит, я действительно полчаса беседую с бытовой техникой.
— Да ни с кем, Нина Петровна! — кричу в сторону стены. — Просто... э-э-э... подкаст слушаю!
— Какой такой подкаст в половине седьмого утра?!
Хороший вопрос. Очень хороший.
— Про саморазвитие! — выкручиваюсь я. — Мотивационный!
Кофеварка предательски хихикает — или это газ выходит из трубок? Неважно, главное, что она меня не выдаёт.
— Странный у тебя подкаст, — бурчит соседка. — Там ведущий всё время «да-да-да, ты права» говорит...
Стою посреди кухни с чашкой псевдо-кофе в руке и понимаю: ситуация достигла точки абсурда. Я полчаса разговариваю с кофеваркой, соседка думает, что у меня раздвоение личности, а мой кофе больше похож на подкрашенную воду.
И тут меня прорывает. Не слезами — смехом!
— Знаешь что, подруга? — обращаюсь к кофеварке, уже не заботясь о том, что подумает Нина Петровна. — Ты официально назначаешься семейным психологом!
Она одобрительно пыхтит паром.
— Серьёзно! У тебя есть все необходимые качества. — Начинаю загибать пальцы. — Первое: ты умеешь слушать. Причём не перебиваешь, не даёшь глупых советов типа «…а ты попробуй с ним поговорить». Второе: ты всегда дома и готова к сеансу терапии в любое время дня и ночи.
Кофеварка скромно булькает — видимо, смущается от похвалы.
— Третье: ты не осуждаешь. Никогда не говоришь «я же тебе говорила» или «надо было сразу так делать». И четвёртое, самое важное, — ты всегда тёплая! Буквально!
Смеюсь так, что слёзы наворачиваются. От смеха ли, от недосыпа ли — неважно. Важно, что этот понедельник внезапно стал не таким уж мрачным.
— Ладно, составлю тебе резюме! — решительно заявляю я. —Кофеварка Браун, модель неизвестна, опыт работы семейным психологом — три года. Специализация: утренние кризисы, синдром понедельника, женская истерия на почве отсутствия кофе. Методы работы: терапевтическое бульканье, поддерживающее пыхтение, сочувственное урчание.
Она отвечает особенно выразительным пшшш-пшшш — явно гордится своим новым статусом.
…
— Мам, ты чего тут с утра концерт устроила?
Поворачиваюсь — в дверях стоит Димка, взъерошенный, в пижамных штанах. За ним показывается Серёжа, муж, почёсывая затылок.
— Кофе закончился, — объясняю я, поднимая чашку с жалким напитком. — Пришлось искать альтернативные источники кофеина и... моральной поддержки.
— И ты решила поговорить с кофеваркой? — Димка недоверчиво косится на мою железную подружку.
— А что? Она отличный слушатель. И советы не даёт непрошеные.
Серёжа фыркает и направляется к прихожей: — Схожу в магазин. Нельзя же оставлять женщину без кофе в понедельник — это же опасно для окружающих!
— Мам, а можно я тоже буду разговаривать с техникой? — спрашивает Димка. — С компьютером, например. Он тоже хороший слушатель.
— Только если у тебя проблемы, — смеюсь я. — А если всё хорошо, то лучше с людьми общайся.
Через полчаса Серёжа возвращается с ароматной пачкой настоящего кофе. Варю себе наконец нормальную чашку, делаю первый глоток и блаженно вздыхаю.
— Спасибо, подруга, — шепчу кофеварке. — За понимание. За терапию. За то, что не смеялась... ну, почти не смеялась над моими проблемами.
Она отвечает довольным урчанием — сессия завершена успешно.
И знаете что? Иногда лучший терапевт — это действительно тот, кто просто молча стоит рядом, тепло пыхтит и готов в любую минуту сделать тебе чашечку утешения. Даже если это всего лишь бытовая техника с кухонной полки.
༄༄༄༄༄༄༄༄༄༄༄༄༄༄༄༄༄༄
А с какой домашней техникой ведёте задушевные беседы вы? Признавайтесь честно — кто ваш домашний «психолог»? Стиральная машина, которая успокаивает монотонным жужжанием? Мультиварка, терпеливо готовящая ужин, пока вы изливаете ей душу? А может, пылесос, который не только пыль собирает, но и все ваши секреты? Делитесь своими историями в комментариях — вместе посмеёмся над нашими маленькими женскими слабостями!