**** В одном старом городе, где фонари светили чуть тусклее, чем нужно, а мостовые знали больше секретов, чем местные газеты, стоял маленький кривенький домик. Он был неказистым, но уютным — с покосившимися ставнями, дымоходом, который чихал в непогоду, и дверной ручкой, что жала руку каждому гостю. А ещё этот дом обожал чай. Не просто пить его (хотя, если бы у него был рот, он бы и пил), а создавать уютные моменты вокруг него. По вечерам в нём сам собой закипал чайник, печенье перебиралось на край тарелки, будто приглашая отломить кусочек, а в воздухе витал лёгкий запах корицы — даже если никто её не добавлял. Жила в этом доме девочка (ну или уже девушка, но ей приятно было думать о себе как о девочке) по имени Лиза. Она работала библиотекарем, носила очки, которые вечно искала, и верила, что в книгах магии куда больше, чем люди привыкли думать. Однажды поздним вечером, когда дождь стучал по крыше, а ветер рассказывал в трубе странные истории, Лиза обнаружила, что её чашка с