Осенью вкусы становятся глубже, как будто сама природа шепчет: "Попробуй жизнь на вкус, пока она ещё не ушла под снег". Острый — словно осенний ветер, обжигает губы, прогоняет холод изнутри. В старину говорили: "Перец осенью — что соломинка утопающему". Острый разгоняет застоявшуюся тоску, заставляет кровь бежать быстрее — ведь боль тоже напоминает, что ты жив.
Но китайские лекари предостерегали: "Острый вкус — как меч без ножен". Сунь Сы Мяо говорил "Слишком много острого — и лёгкие станут сухими, как осенние листья". Поэтому к нему всегда добавляли что-то смягчающее — сладковатую грушу, маслянистый кунжут.
Кислый же вкус — совсем иной. Он не прогоняет тоску, а обволакивает её, как старый шёлк. Хурма, тёрновое вино, квашеная редька — они будто говорят: "Кислый - вкус учения жизни". Даосы верили, что кислое "собирает" душу, не даёт ей распасться на ветру.
А сладкий вкус осенью — особенный. Это не летняя сладость сочных персиков, а что-то приглушённое — печёная тыква, финики, тёплый рисовый отвар. Он не веселит, а утешает, как бабушкины руки, заворачивающие тебя в одеяло.
Но главный осенний вкус - вкус утраты. Он на языке, когда пьёшь утренний чай и понимаешь, что его аромат уже не тот, что вчера. Он в лёгкой горечи дыма от костров, в которых сжигают опавшие листья, в последних тёплых каплях дождя, кажется, если правильно распробуешь эту горечь, поймёшь что-то важное о жизни.
Как говорил один старый повар из Сычуани: "Осенью все настоящие вкусы приправлены печалью. Но именно поэтому они такие настоящие".
Начало в 11-00 по мск, присоединяйтесь!
