Я знал, что будет непросто.
Но не думал, что будет настолько нелепо. Ты сидишь на новеньком 250-кубовом мотоцикле.
Ты взрослый. Опытный. Ответственный.
Ты когда-то катался на всём, что имело колёса —
и даже на том, что не имело.
Ты знаешь, что делаешь.
Ты уверен в себе. И вот — ты трогаешься.
И… не можешь тронуться. Ладно, приврал.
Тронуться — не проблема.
Проблема в другом: Дал газу — орёшь как полоумный.
Не докрутил — заглох.
(Благо заводится с кнопки. Никто и не понял, что ты заглох…) Мотоцикл стоит.
А ты — не знаешь, что делать.
Сцепление? Газ? Баланс?
Ты же считал, что это как велосипед — всегда помнишь. Ничего ты не помнишь. Первая минута — комедия.
Первая поездка — трагикомедия.
Первый проезд по понтонному мосту —
катастрофа местного масштаба с глобальным стыдом. Я прошёл этот мост… как на беговеле.
Ногами. Опираясь.
Стараясь не уронить ни мотоцикл, ни свою гордость. Рядом — второй номер.
Супруга. Пассажир.
Спутник…
И, конечно, виновник всего происходящего —
по версии моей злой