В то, что русская жена оказалась ИНОСТРАНКОЙ, поверить было невозможно!
- Моя жена - полька???? – эта мысль причиняла страдания Владу, отдаваясь фантомной болью во всём теле.
Застопорившись на этой мысли, он просидел, не двигаясь, до десяти часов. Ответа на вопрос, почему Света врала все эти годы, никак не находилось. Влад мысленно вернулся назад, в то лето, когда они познакомились. Случайно, в поезде.
- Светлана, - смущённо произнесла она, когда он спросил, как зовут такую милую девушку.
- Откуда вы, Света?
- Из Сальска.
- А куда едете?
- В Ростов.
- Поступать?
- Нет, работать. Я совсем одна, и помочь мне некому, вот приходиться самой зарабатывать на жизнь.
Тогда пять лет назад юная и, как ему показалось наивная девушка, совершенно очаровала Влада. Было в ней что-то чистое, трепетное, её тонкий голосок журчал словно игривый ручеёк, когда она рассказывала о своём непростом детстве.
Влад влюбился. Влюбился так, как никогда в жизни! Света в одно мгновение затмила собой его бесшабашных подруг.
Воспоминания немного погасили огонь, пылающий в груди.
- Да, нет. Ерунда какая-то! Не может моя Светка так врать, - успокаивал сам себя Влад, - Наверное, я что-то не так понял. Как там она говорила? «Завтра приеду к тебе…..я скучаю….улочки Варшавы….моя дочь…».
Всплывшие в памяти фразы жены, произнесённая на польском языке, тут же развеяли его самообман.
Влад бросился к телефону и позвонил ей.
- Милый, почему ты дома? Ты не заболел? –неподдельное волнение звучало в её голосе.
- Заболел. Приезжай домой, у меня температура.
- Я не могу. Ты же понимаешь? Работа есть работа, ой, прости, Пётр Валерьевич зовёт. Ложись в постель и больше пей, я постараюсь вернуться пораньше.
Короткие телефонные гудки звучали в ушах как набат, возвещая о трагедии, надвигающейся на их семью.
Влад представил, как жена бросается в объятия другого. Кто он? Тоже поляк? Почему тогда здесь в России? Ну и жили бы себе в своей Польше! Зачем сюда припёрлись???
С трудом оторвав себя от болезненного видения, он подумал о Петре Валерьевиче. Пожилой писатель уже два года пользовался услугами Светланы. Она была его личным секретарём, следила за домом, контактировала с издательствами и выполняла функцию машинистки. Пётр Валерьевич был плодовит и выпускал по три романа в год, которые под его диктовку и печатала Света.
Влад колебался, позвонить старику или нет, но видение снова встало перед глазами, и он схватился за телефон.
- Простите, не могу дозвониться Светлане. Вы не позовёте её к телефону?
- А Светочки сегодня нет. Разве она вам не говорила? Я, молодой человек, без неё как без рук, так вы уж передайте ей, пусть завтра пораньше приходит.
- Обязательно, - упавшим голосом ответил Влад и трубка выпала из его рук.
До самого вечера Влад просматривал соцсети, загрузив фотографию жены, хотел найти хоть какой-нибудь польский след.
Ровным счётом, ничего не обнаружив, он отшвырнул от себя ноутбук, и тот разбился вдребезги о кафельный пол.
В ярости Влад ударил кулаком о стену, пробивая гипсокартон, поранил руку. Капли крови падали на пол, а он, проклиная себя и Светку, налил полный стакан припасённого на праздник вис…ки и залпом выпил его.
Снова ожил телефон. Звонила жена. Он не спешил взять трубку.
- Наверняка, очередное враньё!
Через минуту пришло сообщение:
«Я сегодня задержусь, Пётр Валерьевич в творческом ударе, Ванечку из садика забрала твоя мама. Надеюсь, тебе уже лучше».
- Мне так хр...е…но…во, что я готов тебя при….бить!!!! - заорал Влад в открытое настежь окно.
Продолжение следует...