— И раненый ребёнок в тебе до сих пор жив… Ты сильная.
Ты помогаешь.
Ты поддерживаешь.
Ты находишь нужные слова, собираешь осколки чужих жизней, восстанавливаешь разбитых людей — как опытный мастер, у которого чуткие руки и большое сердце. Но каждый вечер, когда ты остаёшься одна, внутри становится холодно.
Пусто.
И бесконечно одиноко. Ты не понимаешь, почему, помогая другим, ты сама чувствуешь себя всё более опустошённой. Почему в твоей жизни отношения не складываются. Почему ты всё время выбираешь тех, кто не выбирает тебя. Почему ты спасаешь всех, кроме себя. Может быть, тебе было 5. Или 9. А может, 12.
В тот момент, когда ты увидела в её глазах усталость, боль, безнадёжность — ты перестала быть ребёнком. Ты решила: «Я сделаю всё, чтобы мама больше не плакала.» Ты перестала просить. Стала удобной. Хорошей. Слишком ответственной.
Ты старалась быть поводом для её гордости. Ты росла быстро. Ты училась, старалась, приспосабливалась. Ты стала её внутренней опорой.
Тихо взяла на с