Выпуск 1: «День 1: Как сказать боссу «у меня сессия» так, чтобы он не засмеялся»
Вы стоите у кабинета шефа. Ладони липкие, как будто вы только что обняли медузу. В голове крутится: «Как объяснить, что «сессия» — это не болезнь кота?» А ещё вчера он шутил про «универы для лентяев»… Ну да, конечно. Потому что сгореть на работе в три ночи — это святое, а сдать три экзамена за неделю — детские шалости.
— Эй, ты как там? — коллега Марина тычет в бок кофейным стаканчиком. — Смотри, не упади. Лицо — будто тебе сейчас вручат Нобелевку по физике, а не откажут в отгуле.
— Да я… — глотаю воздух, будто это последний кислород перед прыжком с парашютом. — Просто надо сказать ему… Ну, про сессию.
— А, — Марина закатывает глаза. — Ну удачи. Если выживешь — расскажешь, как это «не шутка, я серьёзно» звучит на его языке.
Дверь кабинета — как портал в другую реальность. За ней — кожаное кресло, запах дорогого кофе и босс, который вечно путает «дедлайн» с «датой похорон проекта». Делаю шаг. Ещё один. Сердце стучит: тук-тук-тук — словно просится наружу, чтобы вместо меня всё объяснить.
— Алексей Петрович, можно вас на минуту?
Он поднимает взгляд от монитора. Глаза — как сканеры в аэропорту: ищут, зачем я пришла.
— Ну?
— Мне… э-э-э… нужен выходной.
Пауза. Тикают часы. Или это мой пульс?
— Выходной? — босс хмыкает. — У нас же квартальный отчёт горит. Ты в курсе?
— Да, но… — язык будто обмотан скотчем. — Это… для спасения моей научной карьеры.
«Научной карьеры». Звучит так, будто я собираюсь колонизировать Марс, а не пересдать матанализ.
— Карьеры? — бровь шефа ползёт вверх. — Ты же у нас менеджер, Катя. Или я что-то пропустил?
— Нет! То есть… — в голове всплывает мем с котиком: «Помогите, я в аду». — Просто сессия. Экзамены. Завтра — последний шанс.
— Сессия… — он тянет слово, будто пробует на вкус. — А что, разве это не как отпуск? Сидишь, листаешь конспекты, кофе пьёшь…
— Нет! — вырывается громче, чем хотелось. — Это… как если бы вы готовили презентацию для совета директоров, а вместо данных у вас — пустые слайды. И времени — три часа. И… и от этого зависит вся жизнь.
Тишина. Босс откидывается в кресле, скрещивает руки.
— И сколько тебе нужно? День? Два?
— Два… — шепчу, будто прошу его почку.
— Два… — повторяет он. Потом внезапно хлопает ладонью по столу: — Ладно! Но чтобы после этого — ни одной пересдачи! Поняла?
— Поняла! — выдыхаю, будто меня только что вытащили из-подо льда.
— И чтобы завтра… — он тычет пальцем в воздух, — …этот ваш «научный подвиг» не повлиял на отчёт.
— Не повлияет! — почти кричу, уже пятясь к двери. — Спасибо!
На кухне Марина жуёт печенье с видом профессионального психолога.
— Ну что, живая?
— Живая. Два дня дал.
— Ого. А я думала, скажет: «Молодёжь нынче — все лентяи».
— Почти так и было. Но я… — пауза. — Сравнила сессию с его презентацией для директоров.
— Гениально! — Марина хлопает в ладоши. — Надо записать: «Говори на языке босса. Если он любит Excel — сравнивай экзамен с формулой VLOOKUP».
— Или: «Мне нужен выходной… чтобы не взорвать офис от стресса».
— Точно! — смеётся она. — Завтра расскажешь, как пустить слезу в Zoom, если он передумает?
— Обязательно.
Мораль дня:
Говори с боссом на его языке. Сессия — не «котик заболел», а «кризисный проект с дедлайном вчера». И да — если он всё равно хихикает… напомните ему, что даже у роботов бывает «перегрев». Завтра научим, как это сделать.