Я вспоминаю клиентку, которая пришла ко мне много лет назад. Назовем ее Сарой. Она сидела на краешке кресла, словно готовая в любой момент превратиться в птицу и вылететь в окно. В тот день шел дождь, и капли на стекле создавали странную морзянку, которую, казалось, только она могла расшифровать. "Я боюсь, что если начну плакать, то никогда не смогу остановиться," - сказала она, и в этот момент я увидел, как ее слеза повисла на ресницах, отказываясь падать, как акробат на трапеции между двумя мирами. Контеинирование. Я всегда представлял это слово как стеклянную банку с пойманными светлячками. Помните, как в детстве мы ловили их, а потом наблюдали, как их свет медленно угасает? Наши эмоции - те же светлячки. Запертые, они умирают. Выпущенные все разом, они исчезают в ночи. Сара рассказывала мне сон: она стоит в пустой галерее, где вместо картин на стенах висят зеркала разных эпох. В каждом отражается она, но всегда плачущая - ребенком, подростком, женщиной, старухой. "Я поняла, что это