А я вспомнила, как дед пел мне под гитару, а теперь моя внучка поёт те же песни мне...
Где-то в кладовке, среди старых коробок, стоит гитара. Потёртая, струны ржавые, гриф чуть отходит — она давно не звучала. А раньше дед играл на ней вечерами. Он возвращался с работы — уставший, в потрёпанной спецовке, наливал себе крепкий чай и звал меня:
— Идём, внучка, споем про Катюшу или про журавлей.
Я тогда была маленькой, не всё понимала. Но музыка — она как-то сама ложилась в сердце. Дед пел «Смуглянку», «Тёмную ночь», «Синий платочек» — песни его молодости, его памяти. Он сам прошёл войну, был ранен, о фронте говорил мало. Но когда пел — в глазах у него появлялось что-то такое, от чего и мне становилось не по себе. Как будто он не с нами, а где-то далеко — с теми, кто не вернулся. Когда его не стало, гитара замолчала. Никто из нас так и не научился играть. Иногда я подходила, проводила рукой по струнам. Потом родилась моя внучка, подросла, пошла в школу. И как-то однажды, увидев эту самую