Дождь стучал по зонту, когда я выбегала из кафе, оставив там свою растерянность и неловкость. Капли стекали по щекам, смешиваясь с тушью, но я даже не пыталась их вытирать. В ушах еще звенели его слова: "Я влюбился в тебя с первого взгляда. Когда увидел, как ты поправляешь Кате шарф перед выходом... Ты именно та, кого я искал всю жизнь".
Мы сидели в уютном итальянском ресторанчике, куда Катя привела нас познакомиться со своим новым ухажером. Андрей — высокий, с благородной сединой у висков, в идеально сидящем пальто. Он держался с той спокойной уверенностью, которую дают деньги и положение. Во время ужина он рассказывал о своем винном бизнесе, о путешествиях, но его взгляд постоянно возвращался ко мне.
"Ты понимаешь, что это просто неприлично?" — мои пальцы дрожали, когда я набирала Кате сообщение. "Твой парень только что признался мне в любви!"
Ответ пришел мгновенно: "О боже! Он и мне говорил, что ты ему нравишься. Но ты же не... Ты ведь мой друг, да?"
Я посмотрела на экран, потом на свое отражение в витрине магазина. Тридцать лет, обычная внешность, скромное платье из масс-маркета. Что он мог найти во мне такого, чего не было в яркой, стильной Кате?
Дома меня ждал Сергей. Он лежал на диване с гитарой, сочиняя очередную песню, которая, как и все предыдущие, никогда не выйдет за пределы нашей квартиры.
"Опоздала", — пробормотал он, даже не поднимая глаз.
"Извини, у Кати... случилась одна ситуация". Я не стала рассказывать. Сергею все равно не понравилась бы эта история. Он всегда ревновал меня к подругам, к работе, даже к моим собственным мыслям.
На кухне я налила себе вина. Рука все еще дрожала. Андрей сказал тогда странную вещь на прощание: "Запомни, если стоит выбор, никогда не выбирай друзей. Ты еще поймешь это".
Я выпила залпом. Глупости. Катя была моей подругой со школы. Мы вместе пережили первые свадьбы и первые разводы. Когда у меня умерла мама, она две недели жила у меня, хотя у нее тогда только начались отношения с тем парнем из банка...
Вино ударило в голову. Я вдруг представила, какой была бы моя жизнь с Андреем. Вместо этой тесной однушки — просторный пентхаус. Вместо вечных разговоров Сергея о несбывшихся мечтах — рассказы о виноградниках в Тоскане. Я резко встряхнула головой. Что за мерзкие мысли? Я же люблю Сергея. Ну, в общем, привыкла к нему.
На следующий день Катя ворвалась ко мне на работу. Ее глаза блестели, а на щеках играл румянец.
"Он уехал!" — выпалила она, хватая меня за руки. "Сказал, что не может быть со мной, если чувствует такое к тебе. Но ты же... ты ведь отказала ему, да?"
Я медленно кивнула. Катя разрыдалась у меня на плече. "Спасибо... Я знала, что ты не предашь меня ради этого козла!"
Через месяц Андрей улетел в Италию. Катя нашла нового ухажера. Жизнь вошла в привычное русло. Иногда, просматривая соцсети, я замечала его фотографии — яхты, приемы, улыбчивые красавицы рядом. Но это уже не имело ко мне никакого отношения.
Пятнадцать лет — это много и мало одновременно. Достаточно, чтобы Сергей наконец добился успеха со своей музыкой. Чтобы мы купили квартиру побольше. Чтобы родилась наша Аленка. Чтобы я привыкла к своей роли — надежной жены, заботливой матери, верной подруги.
Катя все эти годы оставалась в моей жизни. Она крестила Аленку, была у нас на каждой вечеринке, знала все наши семейные тайны. Правда, встречались мы теперь реже — у нее свой бизнес, постоянные поездки. Но когда мы виделись, было ощущение, что время не властно над нашей дружбой.
В тот день я вернулась домой раньше обычного. Аленка была у моей свекрови, а я решила сделать Сергею сюрприз — приготовить его любимую пасту с трюфелями. Ключ застрял в замке — он всегда заедал в дождливую погоду. Я толкнула дверь плечом.
"Сереж, помоги открыть! Я с пакетами!"
Дверь внезапно поддалась. В прихожей стояла Катя. В моем халате. С мокрыми волосами. За ней маячил растерянный Сергей — босый, с расстегнутой рубашкой.
Тишина. Потом пакет с трюфелями выскользнул у меня из рук и гулко шлепнулся на пол.
"Лен... это не то, что ты подумала", — начала Катя.
Я повернулась и вышла. Дождь лил так же, как пятнадцать лет назад. Телефон в кармане вибрировал — Сергей, Катя, снова Сергей. Я выключила его.
В баре напротив я заказала виски. Дорогой, выдержанный, какой любил... нет, не Сергей. Тот, кто пятнадцать лет назад предупредил меня. Я достала телефон, зашла в Instagram. Его профиль был открыт. Последнее фото — он на яхте, один. Холост. Успешен. Все так же красив.
Мой палец замер над кнопкой "Сообщение". В голове звучали его слова: "Найди меня".
Я сделала глоток виски. Оно обожгло горло, но не смогло сжечь главный вопрос: "А не дура ли я?"
Дождь усиливался. Я достала телефон снова.