Она была совсем не беспомощной.
Аккуратная, чистая, вежливая.
Всё понимала. Просто ноги уже не держали. А память временами проваливалась, как половица в старом доме: вроде бы шёл — и вдруг упал.
Дети — в другом городе, работы, семьи, тревога. Долго совещались, искали варианты.
И в итоге — пансионат. Хороший, проверенный. С нормальной едой, с медсёстрами, с программами. Через два дня она позвонила младшей внучке и сказала:
— Милая, а можешь ты сказать маме, чтоб она меня забрала? Я не хочу здесь умирать. Я часто слышу: «Пансионат — это лучше. Безопаснее. Там медики, всё рядом».
И, может быть, где-то это действительно так.
Но правда в том, что даже в лучшем пансионате человек остаётся одиноким.
Один — в палате. Один — в коридоре. Один — среди таких же потерянных, уставших, незнакомых. Там всё вроде бы по правилам, но никто не зовёт по имени, не знает её любимый чай, не замечает, что она плачет не из-за боли, а от стыда.
Это система. А не дом. И она начала угасать. Ела всё меньше. Молчала