Есть раны, которые мы носим не на теле. Они глубоко под кожей, в сердечных тканях, в наших внутренних диалогах, в том, как мы смотрим на мир и на себя.
Это раны от матери. Не всегда мать — чудовище, не всегда она открыто кричит, бьёт или унижает. Иногда она «любит по-своему». Но это «по-своему» оставляет в душе ребёнка пустоты, которые невозможно залатать взрослыми словами:
— «Она ведь старалась»
— «У неё была тяжёлая жизнь»
— «Она просто не умела иначе» Да, возможно, она действительно старалась. Но раны от этого не исчезают. Представь девочку, которая рисует рисунок, подбегает к маме и сияющими глазами показывает:
— «Смотри, я нарисовала!»
А мама — усталая, замкнутая в своих проблемах — бросает мимолётный взгляд и говорит:
— «Угу. Поставь на стол». Всё. В этот момент в сердце девочки что-то тихо надламывается. Её радость повисает в воздухе, никому не нужная. Годы спустя эта девочка может стать взрослой женщиной, у которой есть дипломы, карьера, семья, но внутри — вечное чувство