Иногда всё, что мы знаем друг о друге — это лишь фасад, за которым тихо бурлят чужие тайны.
— Дмитрий Васильевич, присядьте, пожалуйста. Я понимаю, что вы волнуетесь, но для начала расследования нам нужна максимально подробная информация, — следователь Карпов выдвинул стул и положил перед собой новый блокнот.
Дмитрий нервно потёр ладони, оглядывая серый кабинет. Третий день. Третий чёртов день он приходит сюда, пытаясь убедить этих людей, что случилось что-то серьёзное.
— Я уже всё рассказал вчера. И позавчера, — он старался говорить спокойно, но голос предательски дрожал. — Моя жена Алиса вышла за хлебом в воскресенье, в 10:25 утра. И не вернулась.
— А вы уверены, что она... — начал Карпов.
— Уверен, — резко перебил Дмитрий. — Она оставила телефон дома, сказала, что забежит на пять минут в пекарню на углу. С собой взяла только кошелёк. Пальто даже не надела, хотя был холодный октябрьский день.
— Вы говорили, что проверили эту пекарню?
— Да, в тот же день. Продавщица её не помнит. Я показывал фото, расспрашивал соседей. Никто ничего не видел.
Карпов посмотрел в свои записи:
— По вашим словам, её кредитные карты не использовались с момента исчезновения. Верно?
— Да. В кошельке были только наличные, около двух тысяч рублей.
— А сбережения? Вы проверяли счета?
Дмитрий замер. Об этом он не подумал.
— Нет, у нас общий счёт, и я... Я не проверял.
— Проверьте, — твёрдо сказал Карпов. — И всю историю операций за последние полгода.
******
Дмитрий сидел в тёмной квартире, глядя на экран ноутбука. История операций за полгода. Всё как обычно: коммунальные платежи, продукты, одежда, рестораны. Ничего подозрительного.
Он открыл бутылку виски — третью за эти дни. В глубине души надеялся, что Алиса просто войдёт в дверь, как ни в чём не бывало.
Взгляд упал на их совместную фотографию. Прошлый Новый год. Алиса улыбается, но глаза... В её глазах что-то не так. Дмитрий никогда раньше не замечал. Он вообще многого не замечал.
Последние два года они как будто существовали параллельно. Он допоздна задерживался на работе, она занималась какими-то своими проектами.
Дмитрий открыл шкаф жены. Всё на месте. Духи, украшения, любимый шарф. Даже если бы она планировала уйти, разве не взяла бы самое ценное?
В глубине ящика с нижним бельём он нашёл маленький блокнот с цветочным принтом. Раньше никогда его не видел.
Первая запись датирована двумя годами ранее:
«Сегодня Д. снова не заметил мою новую причёску. Третий день подряд говорит о своём повышении. А я так и не решилась рассказать о выставке».
Выставке? О чём это она?
Дмитрий листал дальше:
«Купила акварельные краски. Впервые за десять лет. Д. думает, что я хожу на йогу по вторникам и четвергам. Не хочу его разочаровывать своими глупыми увлечениями».
Он похолодел. Алиса рисовала? Почему он не знал?
Записи становились отрывочными:
«Анна говорит, что у меня талант. Смешно. Какой талант в 37 лет? Но её слова греют».
«Д. спросил, почему я такая счастливая. Сказала, что хорошая погода. Не смогла признаться, что мою работу отобрали на городскую выставку».
Последняя запись была датирована днём перед исчезновением:
«Завтра решится всё. Страшно до дрожи. Дмитрий не поймёт. Но я должна попробовать. Хотя бы раз в жизни сделать что-то для себя».
Дмитрий закрыл блокнот. В голове звенела пустота. Он ничего не знал о собственной жене.
Кто такая Анна? И о какой выставке идёт речь?
Дмитрий бросился к компьютеру. Вбил в поисковик: «Алиса Соколова художница выставка».
Первая же ссылка привела его на сайт городской галереи современного искусства: «Открытие персональной выставки Алисы Соколовой „Невидимые миры" состоится 28 октября».
Сегодня. Выставка открывается сегодня.
******
Галерея располагалась в старинном особняке на набережной.
Дмитрий никогда раньше не бывал в этом месте. Уже у самых дверей галереи он столкнулся с шумной толпой — люди в нарядных костюмах, лёгкое перешёптывание, бокалы шампанского в тонких пальцах. Он неуверенно шагнул внутрь, ощущая себя зябкой тенью среди этих светских лиц. Всё казалось чужим — и место, и люди.
На стенах развешены акварели. Внимание бродит вместе с ним: городские улицы, уютные комнаты… Но вдруг сердце замирает. Это же их квартира! Вот знакомый балкон, который он столько раз открывал по утрам, впуская свежий ветер и крики птиц. Вот — их гостиная, даже его рабочий уголок, любимое кресло под полкой книг… Детали такие точные, такие родные, будто художник заглянул в самую суть будней.
И вот — центральный зал, будто светом наполненный особенным. Дмитрий останавливается, едва не оступаясь. Прямо перед ним огромный портрет. Он сам — читающий в глубоком кресла, в овале золотистого солнечного света, словно в коконе уюта и покоя…
Под портретом — женщина в элегантном синем платье. Высокая причёска оттеняет почти серебристые волосы, которые в ярком свечении галереи кажутся совсем белыми. Она стоит с достоинством и какой-то собственной, недосягаемой грустью…
— Алиса, — выдохнул он.
Она медленно повернулась. В её глазах мелькнул испуг, потом удивление.
— Ты пришёл, — тихо сказала она.
— Я искал тебя. Трое суток. Заявление в полицию, поиски по всему району...
— Я оставила записку. На холодильнике. Магнитом прикрепила.
Дмитрий растерянно моргнул:
— Не было никакой записки.
Она вздохнула:
— Я так и думала. Ты не заметил. Как обычно.
К ним подошёл высокий седой мужчина:
— Алиса, тебя ждут журналисты. Нам пора начинать.
Она кивнула:
— Познакомься, Дмитрий, это Валентин Сергеевич, директор галереи. А это мой муж.
Мужчина поднял брови:
— Рад познакомиться! Ваша жена — настоящее открытие.
Дмитрий не знал, что ответить.
Он смотрел на Алису… и вдруг поймал себя на мысли, что будто видит её впервые. Такая родная и в то же время — незнакомая.
– Мне нужно идти, – тихо сказала Алиса и мягко улыбнулась. – Поговорим позже, ладно?
Она развернулась и вышла, растворившись в шуме выставки. Дмитрий остался стоять на месте, прямо напротив своего портрета. Только теперь, вблизи, он прочитал название: «Мой мир».
Под картиной висела небольшая табличка. Дмитрий наклонился поближе — и прочёл:
«Мы часто проходим мимо самого важного, не замечая его. Эта выставка — моя попытка остановить мгновение, сохранить то, что обычно ускользает из вида. Посвящается моему мужу, который однажды сказал мне: “Ты ведь никогда меня не рисовала…”»
Он почувствовал, как к глазам подкатывают слёзы.
Она посвятила ему выставку. Ему, который даже не знал о её увлечении.
После официальной части он нашёл её в дальнем зале.
— Почему ты не сказала мне? — спросил он тихо.
— Я говорила. Много раз. Ты не слышал.
— Ты могла настоять, могла показать мне свои работы...
Алиса повернулась к нему:
— Дима, я показывала. Три года назад повесила свою первую работу в спальне. Ты спросил, не дорого ли я заплатила за «эту картинку».
Он вспомнил. Боже, он действительно это сказал.
— Прости, — выдохнул он. — Я был слеп.
— Ты теперь уйдёшь? — прямо спросил он.
— Не знаю, — честно ответила она. — Я хотела это сделать. Думала, что после выставки начну новую жизнь.
— А теперь?
— А теперь ты здесь. И смотришь на меня так, как никогда раньше не смотрел.
Дмитрий сделал шаг к ней:
— Я люблю тебя. И хочу узнать тебя заново.
В зал вошла элегантная женщина средних лет:
— Алиса, машина ждёт. Нам пора.
— Спасибо, Анна, — кивнула Алиса. Затем повернулась к мужу: — Это последняя часть вернисажа. Ужин с коллекционерами.
— Коллекционерами? — растерянно переспросил Дмитрий.
— Да. Все мои работы уже проданы. Включая твой портрет.
— Продан? Но... как?
— Предварительные заказы. Валентин Сергеевич устроил показ для избранных неделю назад.
Дмитрий смотрел на неё с нарастающим беспокойством:
— И что теперь? Ты уедешь?
— У меня контракт с галереей в Барселоне, — просто ответила она. — На год.
— Я поеду с тобой, — решительно сказал он.
— Нет, Дима. Это мой путь. Мне нужно пройти его одной.
Она повернулась, чтобы уйти, но он схватил её за руку:
— Пожалуйста, дай мне шанс всё исправить!
Алиса посмотрела на его руку, потом на портрет:
— Знаешь, почему я нарисовала тебя? Потому что всегда видела в тебе то, чего ты сам не замечал. Свет. Но свет этот принадлежит не мне. Никогда не принадлежал.
— О чём ты?
Она вздохнула:
— В твоём компьютере. Папка «Налоги 2019». Ты всегда использовал этот пароль — дату нашей свадьбы. Мне было интересно, почему ты задерживаешься на работе каждый вторник и четверг — в те дни, когда я якобы ходила на йогу.
Дмитрий похолодел. Елена. Его помощница, с которой у него был роман последние полтора года.
— Алиса, я могу объяснить...
— Не нужно, — она мягко улыбнулась. — Я не виню тебя. Мы оба лгали друг другу. Только я притворялась, что хожу на йогу, а на самом деле рисовала. А ты притворялся, что работаешь, а сам любил другую.
— Я не любил её, — отчаянно возразил он.
— Может быть. Но и меня тоже. Не по-настоящему. Ты любил образ — тихую, удобную жену, которая ждёт дома. Не настоящую меня.
Он хотел возразить, но слова застряли в горле.
— Прощай, Дима, — она нежно коснулась его щеки. — Желаю тебе найти настоящую любовь. Такую, в которой не нужно притворяться.
******
Прошло три месяца. Дмитрий смотрел на стену в своём кабинете, где раньше висели дипломы и сертификаты. Теперь там была только одна вещь — репродукция его портрета с выставки Алисы. Он купил её у нового владельца за безумные деньги.
Телефон завибрировал. Сообщение от Карпова:
«Дмитрий Васильевич, должен вас проинформировать. Ваша супруга официально подала на развод. Документы пришли из Испании».
Он грустно усмехнулся. Конечно, она так и сделала. Всё правильно.
Когда в дверь позвонили, он не удивился. Курьер, наверное, с документами.
Но на пороге стоял незнакомый мужчина средних лет с усталым лицом.
— Дмитрий Соколов? — спросил он. — Я Андрей Валентинович, частный детектив. Мне нужно с вами поговорить.
— О чём?
— О вашей жене, — мужчина оглянулся по сторонам. — Можно войти? То, что я хочу сказать, не для посторонних ушей.
Дмитрий посторонился, пропуская нежданного гостя в квартиру. Сердце забилось чаще. Что могло случиться с Алисой?
Детектив прошёл в гостиную, бросил взгляд на репродукцию портрета на стене.
— Хорошая работа, — заметил он. — Она очень талантлива.
— Вы знакомы с творчеством моей жены? — удивился Дмитрий.
— Не только с творчеством, — детектив достал из внутреннего кармана пиджака конверт. — Меня нанял Валентин Сергеевич Климов, директор галереи.
— Зачем?
— Ваша жена не Алиса Соколова. Она присвоила себе чужую личность.
Спасибо, что дочитали эту часть историю до конца.
Друзья, теперь загадок стало ещё больше! Хотите узнать, кто такая настоящая Алиса, какие тайны на самом деле скрывает её исчезновение, и почему даже профессиональный детектив не может спать спокойно? Не пропустите вторую, финальную часть истории — там вас ждут ответы и, наверное, новые вопросы…
Вторая часть истории уже здесь
Загляните в разбор этой части – будет интересно.
Психологический разбор
Давайте честно: сколько раз каждый из нас прятал свои настоящие чувства, маскировал боль и неудовлетворённость за «всё в порядке»? История Алисы и Дмитрия — про то, как страшно быть собой, когда кажется, что тебя не поймут или ранят в ответ. Их брак — как зеркало для многих: снаружи всё аккуратно, но внутри копится целый шторм.
Дмитрий влюбился не в живую жену, а в свой выдуманный образ — спокойную, удобную, ту, что не задаёт лишних вопросов. Алиса ждала простого: чтобы её увидели — такую, какая она есть, со светом и тенями, с мечтами и слабостями. Но вместо этого оба выбрали притворство. В такие моменты мы теряем не только друг друга — мы теряем самих себя.
Ведь именно эта двойная жизнь — когда ты вроде и рядом, но на самом деле далеко — и разрушает даже самый крепкий союз. Не потому что кто-то плохой. Нет. Просто очень страшно быть отвергнутым. Очень хочется быть нужным… И в погоне за этим мы забываем говорить правду и слушать сердцем.
Как часто вы притворяетесь ради отношений? Что труднее — уйти или остаться и признаться, что не счастливы?
Если откликнулось, пишите в комментариях — как вы справлялись с моментами правды в паре? Не забудьте лайкнуть, подписаться и поделиться историей