В общем, всё началось с того, что у меня на руке появилась какая-то странная точка. Маленькая, красная, но мозг сразу такой: «Это точно что-то смертельное». Я полез в интернет, и, как обычно, интернет меня успокоил… ага, конечно: там варианты были от «укуса комара» до «редкой африканской болезни, от которой умирают за три дня».
Я подумал, что лучше уж в больницу, чем потом объяснять друзьям, что я проиграл в битве с точкой.
Прихожу в поликлинику. Очередь… даже не очередь, а отдельный вид пытки. Стою, слушаю, как бабушка передо мной рассказывает свою жизнь: про внука-отличника, про собаку Бусинку и про соседа, который ночью сверлит стены.
Дохожу до регистратуры:
— Мне бы к врачу, руку показать.
— Это к терапевту. Запись на завтра.
— А сегодня никак?
Тётенька вздыхает так, будто я попросил её полететь со мной в космос, но записывает к «дежурному врачу».
Захожу. Врач смотрит на мою руку:
— Интересно…
В этот момент я уже начинаю писать завещание в голове.
Он говорит:
— Надо сдать анализы.
Иду в процедурный. Медсестра там суровая:
— Руку на стол.
Уколола, кровь пошла, а у меня всё поплыло в глазах. Она на меня смотрит и говорит:
— Только не падайте.
Я не упал, но близко было.
В итоге — аллергия. Мазь, таблеточки и «не ешьте подозрительное». Я кивнул, но внутри знал: шаурма победит.
Вышел из больницы, подумал: ну, прикольно. За один день я чуть не упал в процедурном, узнал всё про Бусинку и вспомнил, что у нас в подъезде живёт сосед-сверлильщик.