Глава 68.
Он вернулся в Орёл ближе к полуночи. В подъезде было тихо, пахло сыростью, где-то по радиатору капала вода. Дома отец уже спал, телевизор гудел вполголоса, как будто сам с собой. Герой оставил чемодан в коридоре, быстро умылся, переоделся и сразу вышел.
Маршрут был ясен. Пятый этаж. Соседний подъезд. Дверь, о которой он фантазировал последние ночи.
Она открыла почти сразу. Всё было не так.
— Ты приехал… — голос у неё был тихий, домашний.
— Приехал, — кивнул он, вглядываясь в неё.
Без макияжа. Волосы убраны в хвост. Халат — обычный, с вытянутыми рукавами. Ни намёка на то, что было в переписке. Ни кожи. Ни ошейника. Ни взгляда снизу вверх.
— Заходи. Я… я просто не знала, придёшь ли.
Он прошёл на кухню. Она поставила чайник. Чашки стучали в её руках.
— Что происходит? Где всё то, о чём ты мечтала? — спросил он наконец, когда тишина стала невыносимой.
Она опустила глаза.
— Я… Понимаешь, тогда было другое настроение. Пьяная я — смелее. Я писала тебе то, что хотелось почувствовать… А сейчас — ты настоящий. Смотришь на меня, и мне страшно. Вдруг я не справлюсь?
Он встал. Прямо, резко.
— Ты ввела меня в это, ты пробудила во мне всё то, чего я даже не знал. А теперь назад?
— Я не готова… Я не такая, наверное.
Он молча подошёл к двери.
— Подожди… Пожалуйста. Может быть, не сразу, может, просто посидим?
Он посмотрел на неё. Взгляд скользнул по халату, по её напряжённой позе. Ни капли страсти. Всё умерло.
— Не надо. Спасибо.
Он вышел. Спокойно. Но внутри всё кипело. Не от злости на неё — от разочарования. Он не ожидал, что можно так остудить за десять минут всё то, что горело неделю