Ох, и жизнь у нас, бабы, – как американские горки. То вверх, то вниз, и держись крепче, чтоб не вылететь. Вот и у меня так…
Началось всё, как у всех, наверное. Молодость, любовь, свадьба, дети. Валерка мой, муж, – красавец был. Высокий, статный, глаза синие, как васильки в поле. Любила я его до безумия. Думала, вот оно – счастье.
Родили мы с ним двоих: Светку и Димку. Работала я на фабрике, швеёй. Валерка – на стройке. Жили, как все – от зарплаты до зарплаты. Но жили дружно, весело.
А потом… Потом Валерку повысили. Стал он прорабом. Денег больше стало, но и дома меньше бывать начал. Всё – работа, работа. Я сначала радовалась, думала, вот, выбьемся в люди. А потом… Чую, что-то не то.
Начнутся, бывало, звонки какие-то странные. Улыбается в трубку, а как я подойду – сразу сбрасывает. Задерживается на работе. Потом и вовсе ночевать стал там оставаться.
Спрашиваю: "Валер, что случилось?" А он: "Да завал на стройке, Лен, надо помогать". Ну, я и верила. Дура.
Однажды, как сейчас помню, сижу я дома, телевизор смотрю. Звонок в дверь. Открываю, а там… женщина стоит. Красивая, ухоженная. Не чета мне, замученной жизнью бабе.
— Вам кого? – спрашиваю я.
— Мне Валерку, – отвечает она, как будто так и надо.
У меня аж дыхание перехватило.
— Валерку? – переспрашиваю я, еле слышно.
— Да, – говорит она, – а он что, не говорил, что я приду?
Тут у меня в голове всё перевернулось. Земля из-под ног ушла.
— А вы кто? – спрашиваю, а голос дрожит.
— Я… его коллега, – отвечает она, смущаясь. – Мы вместе работаем.
— Коллега? – усмехаюсь я. – Давно вместе работаете?
Она молчит.
— Ладно, – говорю я, – подождите здесь. Сейчас Валерка приедет.
Захожу в квартиру, руки трясутся. Набираю номер Валерки. Гудки идут, а он не отвечает. Звоню ещё раз, и ещё… Ничего.
Тут у меня злость взяла. Выхожу к этой… коллеге.
— Знаете что, – говорю я, – идите-ка вы отсюда. Валерки сегодня не будет.
Она посмотрела на меня так… свысока. И ушла.
А я стою, как оплёванная. Слёзы душат. Не могу поверить, что Валерка, мой Валерка, мне изменил.
Вечером приехал. Как ни в чём не бывало.
— Лен, привет, – говорит, обнимает меня.
А я отталкиваю его.
— Кто это был сегодня? – спрашиваю, прямо в лоб.
Он побледнел. Замялся.
— Какая? – спрашивает.
— Не прикидывайся дурачком, Валер. Женщина, которая тебя ждала. Кто она?
Он молчит.
— Кто она, я спрашиваю?! – повышаю я голос.
— Ну… – говорит он, запинаясь, – это… Света. Она… мне помогает по работе.
— По работе? – усмехаюсь я. – А что, на работе ночью делать надо?
Он молчит.
Тут я не выдержала. Как давай орать на него. Всё высказала, что накипело. И про бессонные ночи, и про чужие запахи от него, и про эти чёртовы звонки!
А он стоит, как побитая собака. Голову опустил.
— Прости меня, Лен, – говорит. – Бес попутал.
— Простить? – кричу я. – Да как я тебя прощу после этого?!
Он пытался оправдаться, клялся, что любит только меня. Но я уже не верила ни одному его слову.
В тот день мы сильно поругались. Я сказала, чтобы он уходил. И он ушёл.
Ох, как я ревела тогда! Казалось, мир рухнул. Осталась я одна, с детьми, и с разбитым сердцем.
Развелись мы с ним. Тяжело было. Особенно первое время. Но ничего, выжила. Детей подняла. Светка замуж вышла, Димка в армию сходил.
А Валерка… Что Валерка? Женился на этой Свете. Говорят, дом ей купил, машину. Живут, как сыр в масле.
И вот тут меня и накрыло. Зависть. Злость. Несправедливость. Почему он ей всё, а мне – ничего? Почему она счастливая, а я… одна?
Нет, я не хотела, чтоб он вернулся. Не простила бы я его никогда. Но вот это вот осознание, что ему там хорошо, а мне… хуже… Оно меня изнутри грызло.
И тут ещё соседка подлила масла в огонь.
— Лен, – говорит, – видела я Валерку твоего. Такой счастливый, с этой Светкой. Едут, смеются, обнимаются.
У меня аж сердце защемило.
— Да что ты мне рассказываешь, – говорю, стараясь казаться равнодушной. – Пусть живут, как хотят. Мне всё равно.
А сама думаю: "Почему? Почему не я?"
Потом узнала, что у Валерки проблемы с бизнесом. Прогорел он. Всё потерял. И дом, и машину. И Светка его бросила. Ушла к другому, помоложе.
Я сначала порадовалась, признаюсь. Думаю: "Вот тебе, Валерка, за всё!". А потом… жалко его стало. Всё-таки, столько лет вместе прожили.
Встретились мы с ним случайно, в магазине. Он постарел, осунулся. Видно, жизнь его потрепала.
— Лен, – говорит, – прости меня. Я виноват перед тобой.
А я смотрю на него и думаю: "Что ж ты раньше-то не понял?".
— Да ладно, Валер, – говорю. – Прошлое – в прошлом. Живи дальше.
Он посмотрел на меня, глаза полные слёз.
— Спасибо, Лен, – говорит. – Спасибо, что простила.
И ушёл.
А я стою и думаю: "А простила ли я на самом деле?".
Может, и простила. А может, и нет. Не знаю. Знаю только одно: жизнь – она такая. Несправедливая, жестокая. Но надо жить дальше. Надо находить в ней радость. Надо любить. И надо уметь прощать. Хотя бы ради себя самой.
Вот такая история. Простая, как валенок. Но жизненная. Как оно всё на самом деле и бывает. Без прикрас. А как у вас, бабы, дела? Рассказывайте…