Когда я был ребёнком, бабка учила меня простым вещам:
Не свисти в доме. Не смейся ночью. И главное — не бери ничего из леса.
— Даже если сам в руки просится, — говорила она. — Особенно тогда.
Я думал, это просто причуды старухи. Но потом вырос, уехал, вернулся. И однажды нарушил.
Лето было сырое. Лес гудел, как ухо в лихорадке. Я пошёл по грибы, да не за грибами вышел — за тишиной. После развода и увольнения, как водится, хотелось просто исчезнуть.
Вглубь леса дорогу я знал — ещё в детстве туда бегал. И вот, в самой чащобе, на прогалине, я увидел игрушку.
Плюшевый заяц. Старый, потертый, будто забытый лет двадцать назад. Но — чистый, не мокрый, не гнилой. И глядит. Прямо на меня. Глазки — чёрные пуговицы.
Я подошёл. Взял. И услышал голос — детский, тоненький, но неестественно близкий, будто в ухо:
— Спасибо. Теперь ты — мой.
Я замер. Вокруг ни души. Ни ветра. Ни пения птиц. Лес замолчал, как бывает перед бурей.
Я бросил зайца. Отошёл. Побежал домой.
Но с тех пор — заяц возвращался.
Первый раз — на подоконнике.
Второй — на подушке.
Третий — в кресле, в котором я заснул на минуту.
Я спрашивал у матери. Она смотрела пусто.
— А чего ты ждал? Принёс. Теперь и носи.
— Кто это? — спросил я.
— Лешак малой. Они детскими голосами говорят. Играют, пока не наскучит. А потом — замену ищут.
— Замену кому?
— Себе.
На седьмую ночь я проснулся от звука шороха. В углу комнаты — заяц. Только уже не игрушечный. Высокий, с детскими ручками. На морде — пуговицы. И челюсть.
— Поиграем? — спросил он.
Я встал, выбежал, зацепился за табурет, разбил губу, захлопнул дверь. С того дня я не ночую в доме, только в сарае, где раньше кур держали.
Заяц не приходит туда. Пока.
Но иногда слышу, как он смеётся, царапает стены и зовёт по имени. А однажды нашёл записку у двери:
«Если не хочешь быть мной — найди другого. Приведи. Дай взять».
Сейчас в лес снова пошли дачники. Молодые. С палатками. С колонками. Не верят ни во что.
Я вчера встретил одного. Спросил, чего ищут.
— Да ничего, — пожал он плечами. — Так, лес интересный. Утром, кстати, зайца нашли старого. Ухватили, смеёмся. В палатку притащили.
Я сказал:
— Не трогайте. Выбросьте.
Он рассмеялся.
— Сам в руки полез. Словно сам и нашёл нас.
А бабка моя давно в землю ушла. Но я иногда слышу её голос.
— Не бери из леса. Даже если зовёт.
— Особенно если зовёт.
#славянскийфольклор #лесныедухи #нечисть #деревенскиестрашилки #русскаямистика #мистическаятропа #лешак #забытыелегенды #старыеигрушки #фольклорнаястрашилка