Сегодня я сорвалась.
Не криком, не скандалом — молча. Просто взяла и уехала. Без объяснений, без «извините, можно?», без этого вечного внутреннего трепета: «А что подумают? А как отреагируют?»
Меня больше не колышет.
Потому что если бы я осталась еще на день, еще на час — я бы взорвалась. Не просто накричала, не просто хлопнула дверью. Я бы разнесла в щепки весь этот карточный домик под названием «хорошая девочка», который мне так старательно строили годами.
Почему?
Потому что я больше не могу.
Не могу улыбаться, когда внутри — ад. Не могу кивать, когда хочу орать. Не могу притворяться, что мне нравится это бесконечное ярмо «должна».
Должна быть удобной.
Должна быть терпеливой.
Должна молчать, когда мне больно.
Должна отдавать, даже когда у меня уже пусто.
А кто спросил, чего хочу я?
Никто.
Кто эти люди вокруг меня?
Муж, который уверен, что мое место — между кухней, детьми и его ожиданиями. Который боится, как бы тетя "Маша" не подумала, что его жена — стерва.
Родня, которая до сих пор считает меня глупой девочкой, неспособной решить, что для нее хорошо.
«Любящие» близкие, которые любят меня ровно до тех пор, пока я удобна.
И ни одного человека, который спросил бы: «А тебе-то чего хочется?»
Сегодня я ответила себе сама.
Я хочу свободы.
Не на час, не украдкой между стиркой и готовкой. А настоящей. Где никто не лезет в мои мысли, не диктует, как жить, не тычет пальцем в мое «неудобное» поведение.
И вот я здесь.
Санкт-Петербург. Город, который меня ждал.
Шумный, безумный, дышащий ветром с Невы. Здесь никто не знает, какая я «должна» быть. Здесь я могу быть любой.
Смеяться громко. Идти, куда хочу. Молчать, если захочется. Говорить правду — без оглядки на чьи-то хрупкие чувства.
Я уже чувствую, как оживаю.
Как сковородка, с которой сняли крышку. Как вулкан, который наконец извергается.
И знаете что?
Это потрясающе.
Что дальше?
Не знаю. И в этом — кайф.
Впервые за долгие годы я не планирую, не подстраиваюсь, не рассчитываю, как бы не обидеть кого-то своим счастьем.
Я просто есть.
И это — моя терапия.
Город, ветер, свобода.
А все остальное?
Подождет.
(Шторм / Трактир "Лапка Горностая" / №1. 01. Пиши так, как ты разговариваешь.)