Поздний вечер окрашивал улицы в синеватые тона, когда она наконец вышла из метро. Осенний воздух был прохладен и свеж после душного офиса, где провела весь день, уткнувшись в экран компьютера. Вдохнув аромат опавших листьев, она поправила сумку на плече и ускорила шаг — дома ждал горячий чай, теплый плед и, если повезет, пара серий нового сериала.
Подъезд встретил ее привычной полутьмой и запахом чьей-то недавно приготовленной еды. Лифт, как назло, снова не работал, пришлось подниматься пешком. На пятом этаже, уже доставая ключи, она вдруг замерла.
У ее двери стоял букет.
Не просто маленький скромный букетик, а огромная охапка алых роз, аккуратно завернутых в грубоватую крафтовую бумагу. Темно-зеленые стебли, перехваченные шелковой лентой, блестели от капель воды. Она оглянулась — коридор был пуст, только за стеной слышался приглушенный звук телевизора у соседей.
"Кому это... мне?" — мелькнула нелепая мысль.
Она осторожно прикоснулась к бархатистым лепесткам. Розы были свежие, только что срезанные, их сладковатый аромат витал в воздухе. Перевернула упаковку в поисках карточки — ничего. Ни имени, ни намека на отправителя.
"Наверное, ошибка. Перепутали квартиру."
В этот момент за спиной щелкнул замок, и из соседней квартиры вышла Ольга Михайловна, пожилая женщина с вечно недовольным выражением лица, но сегодня почему-то улыбающаяся.
— О-о, какие шикарные цветы! — просияла соседка. — День рождения, что ли?
— Нет... — она растерянно покачала головой. — Мне кажется, это не мне. Может, вам?
— Ха! Мой Виктор Семеныч последний раз дарил мне цветы лет десять назад, и то гвоздики из ларька у метро. — Соседка засмеялась, но вдруг сделала серьезное лицо. — Хотя... может, это ваш молодой человек?
— У меня нет молодого человека, — автоматически ответила она, все еще разглядывая загадочный букет.
— Ну тогда тем более забирайте! Может, тайный поклонник объявился.
Оставив розы у двери — вдруг курьер вернется за ними? — она зашла в квартиру, но мысль о неожиданном подарке не выходила из головы.
Утро началось с того, что она чуть не наступила на букет, все еще лежавший у двери. Розы слегка подвяли за ночь, но все равно выглядели роскошно.
"Значит, точно мне..."
Пришлось взять их с собой на кухню и поставить в вазу. Алые всплески на фоне серого утра выглядели нелепо-торжественно.
В офисе новость о загадочном подарке вызвала бурное обсуждение.
— Сто процентов, это Артем из бухгалтерии, — уверенно заявила Лена, коллега по отделу. — Он на тебя пялится каждый раз, когда ты к кофемашине подходишь.
— Да брось, — фыркнула она, наливая себе кофе. — Мы с ним только о работе говорим.
— А может, это Сергей? — подхватила другая коллега. — Помнишь, он тебя на корпоративе провожал?
— Сергей женат.
— Ну и что?
Разговор прервал мягкий мужской голос:
— Может, просто кто-то перепутал адрес?
Она обернулась. Новый сотрудник — тот, что устроился на прошлой неделе — стоял у кулера с пустым стаканчиком в руках. Высокий, в темно-синей рубашке, которая подчеркивала цвет его глаз. Они пока толком не общались, только пару раз пересекались на совещаниях.
— Вот и я так думаю, — она кивнула ему с благодарностью.
— Хотя... — он сделал паузу, слегка склонив голову. — Вам бы хотелось, чтобы это была не ошибка?
Вопрос застал ее врасплох.
— Зависит от того, кто их прислал, — наконец выдавила она из себя.
Он улыбнулся — не широко, а так, уголками губ, — и это почему-то заставило ее сердце учащенно застучать.
— Логичный ответ, — сказал он и, попрощавшись кивком, направился к своему столу.
Вечером, сидя на кухне с чашкой чая, она разглядывала розы. Солнечный луч, пробивавшийся сквозь штору, играл на лепестках, делая их почти огненными.
"Кто-то ведь специально выбрал именно эти цветы, потратил время, деньги..."
Мысль о том, что где-то есть человек, который думал о ней, вызывала странное чувство — смесь любопытства и легкой тревоги.
Она взяла телефон, на мгновение задумавшись, не написать ли кому-нибудь... но кому? Бывшие давно исчезли из ее жизни, друзья вряд ли стали бы так загадочно подписывать подарки.
"Может, правда ошибка?"
Но тогда почему так хотелось верить, что это не так?
За окном сгущались сумерки. Где-то в городе, может быть совсем рядом, кто-то сейчас вспоминал о ней. И эта мысль была одновременно пугающей и волнующей.
На следующий день после работы шел дождь. Она вошла в подъезд, поднялась на свой этаж на этаж.
На полу у порога лежал новый букет.
Не розы — на этот раз хрупкие белые орхидеи, завернутые в полупрозрачную пергаментную бумагу. Их лепестки, тонкие как крылья бабочки, слегка дрожали от сквозняка. Она замерла, капля воды с зонта упала на ближайший цветок, застыв прозрачным шариком на восковой поверхности.
"Опять..???."
Пальцы сами собой потянулись к цветам. Орхидеи были холодными на ощупь, их стебли — упругими и гладкими. Она перевернула букет, ища хоть какую-то записку, но нашла лишь маленький серебряный значок флориста с названием магазина: "Ботаника".
Соседская дверь была закрыта. В подъезде стояла тишина, нарушаемая только шумом дождя за окном.
"Кто-то явно ошибся адресом... Или нет?"
Она принесла орхидеи на кухню, где в вазе еще стояли подвявшие розы. Алые лепестки осыпались на стол, образуя причудливый ковер. Новые цветы выглядели рядом с ними как призраки — белые, почти прозрачные в вечернем свете.
На следующий день на работе она поймала себя на том, что постоянно поглядывает на входную дверь, словно ожидая увидеть курьера с очередным загадочным подарком.
— Ты сегодня какая-то рассеянная, — заметила Лена за обедом. — Опять думаешь о своих таинственных цветах?
Она покраснела, будто ее поймали на чем-то постыдном.
— Просто... странно. Два букета за неделю.
— Может, это новый твой коллега? — Лена кивнула в сторону открытого офиса, где за своим столом сидел тот самый мужчина в синей рубашке.
Она украдкой взглянула на него. Он что-то печатал, его пальцы быстро перемещались по клавиатуре. Солнечный луч, пробивавшийся сквозь жалюзи, играл на его запястье, где виднелись часы с коричневым кожаным ремешком.
— Мы даже толком не знакомы, — пробормотала она.
— Зато симпатичный, — хихикнула Лена. — И смотрит на тебя, когда ты не видишь.
Она хотела что-то ответить, но в этот момент он поднял голову и встретился с ней взглядом. Глаза у него были светлые, серо-голубые, как море перед штормом. Она быстро отвернулась, чувствуя, как тепло разливается по щекам.
Вечером она стояла перед цветочным магазином "Ботаника". Витрина была оформлена в стиле старинной оранжереи — зелень, антикварные лейки, и конечно, цветы. Множество цветов.
Дверь открылась с мелодичным звоном.
— Чем могу помочь? — спросила девушка за прилавком.
Она достала из сумки серебряный значок, найденный в букете.
— Эти орхидеи... Их вчера заказывали на мой адрес. Не могли бы вы сказать, кто...
Девушка взяла значок, повертела в руках.
— У нас сотни заказов ежедневно. Без номера заказа я ничего не найду.
— Но может, вы помните? Белые орхидеи, без открытки...
— Милая, — девушка улыбнулась, — у нас половина мужчин заказывает цветы без открыток. Кто-то стесняется, кто-то хочет загадочности.
Она уже собиралась уходить, когда девушка вдруг добавила:
— Хотя... Вчера действительно был один тип. Приятный такой, в сером пальто. Попросил самые дорогие орхидеи, но отказался от открытки. Говорил, что адресат и так поймет.
Сердце застучало чаще.
— Он... он оставил имя?
— Нет. Но оплатил картой.
— И вы не помните...
— Коммерческая тайна, — девушка покачала головой. — Но если он снова закажет, могу сказать вам.
Она вышла из магазина, чувствуя себя одновременно разочарованной и взволнованной. Улицы были уже освещены фонарями, их свет отражался в лужах, оставшихся после дождя.
"Кто-то хочет, чтобы я искала... Кто-то играет со мной."
И самое странное — ей начинала нравиться эта игра.
Дома она обнаружила, что орхидеи за ночь немного распустились. Их лепестки стали шире, белее, почти фарфоровыми. Она провела пальцем по одному из них, ощущая прохладную гладкость.
Телефон лежал рядом. Она открыла мессенджер, пролистала список контактов. Остановилась на новом имени — том самом коллеге, с которым на прошлой неделе пересекалась в проекте.
"Привет. Это насчет отчета по клиентам..."
Она стерла текст.
"Привет. Случайно не знаешь хороших цветочных..."
Снова стерла.
Вместо этого она просто положила телефон обратно на стол и подошла к окну. Город сверкал внизу, тысячи огней, тысячи историй. Где-то там был человек, который дважды за неделю прислал ей цветы.
И она почти была уверена, что это не конец.
Три дня прошло без новых букетов. Она почти убедила себя, что история закончилась — пока в четверг утром не обнаружила у двери коробку. Небольшую, черную, матовую, перевязанную шелковой лентой.
Сердце бешено заколотилось, когда она взяла ее в руки. Коробка была легкой, но внутри что-то мягко перекатывалось при движении. Развязав ленту, она обнаружила слой тонкой папиросной бумаги, а под ним —
— Черные тюльпаны?
Они лежали, как драгоценности на бархате, их почти нереальные, глубокие фиолетово-черные бутоны полураскрылись, обнажая бархатистые внутренности. Никакой карточки, только маленький золотой ключик на тонкой цепочке, аккуратно положенный между стеблями.
"Что за..."
Она подняла ключик, рассматривая его при свете лампы. Крошечный, явно от чего-то миниатюрного. Ювелирного шкатулки? Дневника?
В офисе она невольно пялилась на нового коллегу, пытаясь поймать хоть какой-то намек. Но он выглядел как обычно — сосредоточенный, слегка усталый, в той же синей рубашке (или это была другая, такого же оттенка?).
— Эй, — Лена толкнула ее локтем, — ты сегодня вообще на земле? Шеф спрашивал про отчет три раза.
— Да, прости, — она встряхнулась, — просто...
— Опять цветы? — Лена округлила глаза, увидев выражение ее лица.
Пришлось показать фотографию черных тюльпанов. Лена ахнула:
— Это же редкость! Их специально выращивают в Голландии, штука дорогущая. Твой тайный поклонник либо миллионер, либо совершенно сумасшедший.
— Или и то, и другое, — пробормотала она.
В этот момент новый коллега проходил мимо с папкой в руках.
— Красивые цветы, — тихо сказал он, мельком взглянув на экран. — Черные тюльпаны... интересный выбор.
Она замерла.
— Ты... разбираешься в цветах?
Он сделал паузу, как бы обдумывая ответ.
— Немного. Моя мать коллекционировала редкие сорта. — Его глаза скользнули по ее лицу. — Они символизируют страсть. Но... замаскированную.
И прежде чем она успела что-то ответить, он уже шел к своему столу, оставив после себя легкий шлейф древесного одеколона и миллион вопросов.
После работы она снова оказалась у "Ботаники". На этот раз магазин был закрыт, но через стекло она увидела ту же девушку-продавца, пересчитывающую кассу.
Она постучала. Девушка вздрогнула, но, узнав ее, открыла дверь.
— Опять вы!
— Эти тюльпаны... — она достала ключик, — ключик был в коробке вместе с ними. Это что-то значит?
Девушка взяла ключик, повертела в пальцах.
— Хм... Знаете, вчера действительно был клиент, заказал черные тюльпаны. Попросил положить в коробку этот ключик.
— Он... как он выглядел?
— Высокий, в очках, темные волосы... — девушка замялась, — но я плохо запоминаю лица.
— А имя?
— Милая, даже если бы я знала, вряд ли могу сказать. Правила есть правила.
Она уже хотела уходить, когда девушка вдруг добавила:
— Но... он оставил еще один заказ. На послезавтра.
— И что... что он заказал?
Девушка улыбнулась:
— Белые лилии. С просьбой доставить их ровно в семь вечера.
Дома она положила ключик на тумбочку рядом с кроватью. Он сверкал в свете настольной лампы, загадочный и бесполезный без своего замка.
Телефон зажужжал — сообщение от Лены:
"Прикинь, узнала про твоего коллегу! Оказывается, он раньше работал в цветочном бизнесе. Совпадение?"
Она уронила телефон на грудь, закрыв глаза.
Белые лилии... Ключик... Цветочный бизнес...
За окном шел дождь, капли стучали по стеклу монотонным ритмом. Где-то в этом городе человек с темными волосами и знанием языка цветов выбирал для нее букеты.
И она больше не была уверена, хочет ли, чтобы это прекратилось.
Она специально пришла домой раньше семи.
Перед этим задержалась у зеркала в офисе – поправила прядь волос, стерла размазавшуюся тушь под глазом, нанесла новый слой блеска для губ. Лена, проходя мимо, многозначительно подняла бровь, но ничего не сказала.
Лифт в ее доме снова не работал. Поднимаясь по лестнице, она ловила себя на том, что считает ступеньки – тридцать шесть, тридцать семь… На площадке перед своей дверью остановилась, чтобы перевести дыхание.
Ровно в семь.
Но у двери ничего не было.
Разочарование ударило, как внезапный порыв ветра. Она медленно вынула ключ, уже готовая войти в пустую квартиру, когда услышала шум на лестнице.
Курьер.
Молодой парень в униформе службы доставки, запыхавшийся, с огромной плоской коробкой в руках.
— Пятый этаж, квартира 56? — переспросил он, сверяясь с бумажкой.
Она кивнула, не в силах вымолвить слово.
— Вот, получайте. Подпись здесь.
Коробка оказалась на удивление тяжелой. Внутри, уложенные в специальные ячейки, лежали десятки белоснежных лилий, их восковые лепестки плотно сомкнуты в бутонах. Аромат – густой, пьянящий, почти одурманивающий – ударил в нос сразу, как только она приоткрыла крышку.
И среди этого белоснежного великолепия – еще один ключик.
На этот раз серебряный, чуть крупнее первого, с затейливым узором на головке.
— Лилия, — голос нового коллеги раздался прямо за ее спиной, заставив вздрогнуть. — Интересный выбор.
Она быстро закрыла фото на телефоне, но было поздно – он уже увидел.
— Ты… — она обернулась, — разбираешься в цветах?
Он стоял так близко, что можно было разглядеть золотистые искорки в его серых глазах. На этот раз на нем была не синяя, а белая рубашка, и она почему-то отметила, как хорошо это сочетается с его загаром.
— Белые лилии, — он говорил тихо, будто делился секретом, — символ невинности. Но также… обещания.
— Обещания чего?
— Того, что должно случиться. — Его пальцы едва коснулись ее стола, когда он отходил. — Интересно, что будет в следующий раз.
Цветочный магазин "Ботаника" на этот раз встретил ее звоном колокольчика и отсутствием знакомой продавщицы.
За прилавком стоял пожилой мужчина с седыми висками и внимательными глазами.
— Чем могу помочь, девушка?
Она достала оба ключика – золотой и серебряный.
— Эти… они шли с цветами. Я хотела бы узнать…
Мужчина взял ключи, повертел в руках, затем неожиданно улыбнулся.
— А, так это вы!
— Вы… знаете меня?
— Знаю заказ, — поправился он. — Господин специально предупредил, что может прийти девушка с вопросами.
Сердце застучало так громко, что, казалось, его слышно на весь магазин.
— Он… что он сказал?
— Что если вы принесете все три ключа, то найдете то, что они открывают.
— Три? Значит, будет еще…
— Последний букет, — кивнул мужчина. — Завтра. В нем будет последний ключ.
— А что… что они открывают?
Но старик только загадочно улыбнулся, возвращая ключи.
— Это уже не моя тайна.
Ночь прошла в беспокойных снах, где она блуждала по бесконечному саду, полному черных тюльпанов и белых лилий, а где-то вдалеке мелькала тень человека с ключами.
Утро началось с сообщения от Лены:
"ВЫ НЕ ПОВЕРИТЕ. Твой новый коллега ВЧЕРА ЗАХОДИЛ В "БОТАНИКУ"! Я случайно увидела его в окно, когда шла на обед!"
Она уронила телефон, как раскаленный уголь.
Все сходилось. Знание цветов. Время появления. Его странные фразы…
Но зачем эта сложная игра? Почему просто не подойти?
Ответ пришел вместе с последним букетом.
Последний букет принесли в субботу утром.
Она не спала всю ночь, ворочаясь в постели, то и дело беря в руки два ключика и разглядывая их при свете ночника. В голове крутились обрывки фраз, случайные взгляды, полунамеки. К четырем утра она окончательно убедила себя — это новый коллега. К шести — так же уверенно разубедила.
Звонок в дверь раздался ровно в девять.
На этот раз не курьер — пожилой мужчина в элегантном костюме, с серебряными висками и дорогими часами на запястье. В руках он держал не коробку, а небольшой черный кейс.
— Доброе утро, — он вежливо поклонился. — Мне поручено лично вручить вам это.
Кейс оказался тяжелым, с кодовым замком.
— Код — дата вашего рождения, — добавил мужчина. — Приятного дня.
Он ушел так же внезапно, как и появился, оставив ее стоять на пороге с кейсом в дрожащих руках.
Код сработал.
Внутри, на бархатном ложементе, лежали три вещи:
- Изумрудно-зеленая орхидея в миниатюрной колбе — единственный цветок в этом букете.
- Бронзовый ключ — третий, последний.
- Конверт из плотной бумаги с ее именем, написанным от руки.
Она распечатала конверт дрожащими пальцами.
"Если ты читаешь это — значит, собрала все ключи. И все еще хочешь узнать, кто я.
Первый ключ отпирает прошлое.
Второй — настоящее.
Третий — будущее.
Но сначала ответь: помнишь ли ты лето семь лет назад? Кафе у реки, того стажера с неуклюжими комплиментами и обещания, которое ты, наверное, давно забыла?"
Листок выпал из пальцев.
В памяти всплыли обрывки образов — жаркое лето, временная работа в кафе, долгие разговоры с застенчивым парнем из университета...
Артем.
Но ведь он...
Она схватила телефон, лихорадочно набирая имя в поисковике соцсетей. Первый же профиль — он. Те же глаза, только более зрелые, уверенный взгляд. Последнее фото — недельной давности, на фоне ее офисного здания.
Они встретились в том самом кафе у реки.
Он сидел за столиком у окна, в той же синей рубашке (теперь она поняла, почему этот оттенок казался ей знакомым — в тот день семь лет назад он был в таком же), и играл тем самым бронзовым ключиком.
— Ты... — голос ее дрогнул, — работаешь в моей компании.
— Временная должность, — он улыбнулся. — Понадобилось три месяца, чтобы тебя заметили.
— А цветы... ключи...
— Я хотел напомнить о себе. Но не просто так. — Он положил ключ на стол. — Помнишь, что ты сказала мне в тот последний вечер?
Она покачала головой.
— Что если судьба захочет нас снова соединить, она найдет способ. — Он повернул ключ. — Я уехал, потом вернулся. Искал тебя два года. А когда нашел... придумал эту игру.
— Почему просто не подошел?
— Потому что, — он медленно достал из кармана маленькую коробочку, — хотел быть уверен. Что ты помнишь. Что ты все еще та самая девушка с лета.
В коробочке лежал крошечный замок — точь-в-точь как для тех трех ключей.
— Попробуй.
Первый ключ не подошел. Второй — тоже.
Когда третий вошел в замочную скважину и повернулся с тихим щелчком, крышка коробки приоткрылась, обнажая простое кольцо с изумрудом — того же оттенка, что и орхидея в кейсе.
— Это...
— Обещание, — он перекрыл ее вопрос. — Только если ты захочешь.
Река за окном несла свои воды, солнце играло на гранях бокалов, а где-то в городе, в вазе на кухонном столе, потихоньку распускалась изумрудная орхидея — последний цветок в этой странной игре.
И она вдруг поняла, что больше не хочет искать разгадки.
Эпилог
Черные тюльпаны давно засохли, белые лилии осыпались, даже изумрудная орхидея в колбе постепенно теряла цвет.
Но маленький бронзовый ключик теперь всегда был при ней — на тонкой цепочке, рядом с изумрудным кольцом.
А на работе в соседнем кабинете сидел мужчина в синей рубашке, который больше не был загадкой.
Только счастливой разгадкой.