Глава 1. Похороны без чёрного.
Пахло сырой землёй и опилками. Копальщики где-то в стороне отмеряли ритм: две лопаты в землю — одна по деревянному борту гроба. Люди у свежей могилы стояли тесной группой, словно боялись рассыпаться по ветру. Кому-то было по-настоящему жаль. Кто-то пришёл из вежливости. Кто-то — чтобы удостовериться, что он и правда умер.
Марина стояла чуть поодаль, как будто случайно оказалась здесь.
На ней было не чёрное пальто, как у большинства, а серое — с потёртыми манжетами и пуговицей, пришитой ниткой другого цвета. Из головы с утра вылетело всё, кроме одного: не надену чёрное. Не могу. Не хочу прощать.
Она держала руки в карманах, чтобы никто не заметил, как они дрожат. На глаза не наворачивались слёзы — только тупая боль под рёбрами, давящая, как плита. Не от горя. От унижения.
Артём. Муж. Бывший? Настоящий? Бог знает теперь.
Он ушёл год назад, тихо, без объяснений. Сказал, что «устал».
И пропал. Ни звонков. Ни писем. Ни денег.
Марина не искала его — гордость не позволила. Да и работы было много: дочь подрастала, мать после инсульта требовала ухода. Она жила, как могла. Привыкла. Смирилась.
До позавчерашнего дня.
Когда ей позвонили и сказали, что он умер.
А ещё — что она не одна такая. Что он был женат.
На другой. И довольно давно.
Марина читала новости в интернете, не веря глазам.
«Известный бизнесмен Артём Руднев скоропостижно скончался в возрасте 46 лет. У него остались супруга, дочь от первого брака и…»
Она не дочитала.
Сидела на кухне в старом халате, с чашкой недопитого чая, и смотрела в пустую стену.
Он ушёл не просто к другой. Он жил с ней, женился, возможно, врал всем.
А она… что?
Жила на кухне, стирала его рубашки, варила борщ, когда он, может быть, уже гулял в ресторане с другой «женой».
Марина сжала губы. Перед глазами мелькнуло лицо Ирины — высокой, стройной, элегантной женщины в тёмных очках. Она стояла у самой могилы, прямо напротив.
На ней было роскошное пальто, аккуратно собранные волосы, сумочка Chanel и выражение лица, которое можно было прочитать как: «Я единственная. Остальные — мимо».
Марина отвернулась. Она не плакала. Ни сейчас, ни тогда, когда поняла: всё, что было у неё с Артёмом, теперь перечёркнуто одним словом — вторая.
— Марина Руднева? — послышался мужской голос сзади.
Она обернулась.
Перед ней стоял высокий мужчина в тёмном пальто, с короткой стрижкой и тяжёлым взглядом. На вид — сорок с небольшим. В руках — кожаная папка, в которой явно не цветы.
— Простите, что беспокою в такой день.
Алексей Воронцов, отдел экономической безопасности. Мы ведём дело, связанное с деятельностью вашего мужа… бывшего мужа.
Есть несколько вопросов, касающихся совместно нажитого имущества.
Марина медленно кивнула. Не испугалась. Не удивилась.
Скорее — устала ещё больше.
— Сейчас неподходящее время, — выдавила она.
— Понимаю, — Алексей отступил на шаг. Голос его был ровным, без нажима. —
У нас есть основания полагать, что часть активов, зарегистрированных на имя Ирины Громовой, изначально финансировалась в период вашего брака с Рудневым.
Это может быть важно — для вас, в первую очередь.
Вот моя визитка. Если захотите поговорить — позвоните. Лучше раньше, чем позже.
Он не стал навязываться. Только протянул ей карточку — и, развернувшись, ушёл прочь по гравийной дорожке, растворяясь в толпе провожающих.
Марина сжала визитку в кулаке.
Ещё один мужчина, который знает о ней чуть больше, чем она знает сама.
И, возможно, — единственный, кто сейчас не врёт.
Марина шла домой пешком. Весна пахла, как весна — сыростью, дымком и чем-то ещё…
Только для неё всё ещё пахло обманом.
На углу она купила хлеб и молоко — по привычке.
Вечером нужно будет разобрать его вещи. Или не разбирать.
Позвонить дочери. Или не звонить.
Жизнь пошла дальше.
Без Артёма. Без вопросов. Без чёрного.
