Утро ее дня рождения началось с тишины. Не той приятной, сонной тишины, когда можно понежиться в постели, а какой-то холодной, звенящей. Лена проснулась раньше Олега, своего мужа. Полежала немного, прислушиваясь. Ждала. Ждала хотя бы шороха, вздоха, намека на то, что он помнит.
Олег встал. Быстро, почти бесшумно. Надел домашние штаны, футболку. Прошел мимо нее, даже не взглянув. Ни словом, ни жестом не напомнил, что за день. Ни «с добрым утром», ни «как спалось». Просто встал и ушел в ванную. Лена закрыла глаза. Сердце сжалось.
Весь день прошел в этой гнетущей тишине. Ни звонка от него, ни сообщения. Ничего. Лена работала, как обычно, отвечала на звонки коллег, писала отчеты. Но мысли были далеко. Она ждала. Ждала, что он вспомнит. Что он позвонит, извинится, скажет, что просто закрутился.
После работы она зашла в магазин, купила продукты. Вернулась домой. И сама приготовила торт. Свежий, ароматный, с кремом и ягодами. Накрыла стол на кухне. Две тарелки. Два бокала. Поставила свечи. В надежде. В глупой, наивной надежде, что он вспомнит. Что он придет, увидит, улыбнется.
Время шло. Смеркалось. Часы на стене тикали слишком громко. Семь вечера. Восемь. Девять.
В половине десятого дверь хлопнула. Резко, оглушительно. Лена вздрогнула. Олег. Он зашел. Один. Нет. Не один. За ним, шатаясь, вошли двое его друзей – Игорь и Костя. Все трое были навеселе. От них пахло пивом и сигаретами.
-Ну что, хозяйка! – громко сказал Олег, его голос был заплетающимся. Он даже не разулся, прошел прямо в коридор, споткнувшись о коврик. – Налей чего есть, а то с работы ноги не держат! Мы тут после тяжелого дня…
Лена стояла посреди кухни. Смотрела на него. На его друзей, которые уже начали снимать куртки, оглядываясь в поисках, куда бы присесть. Он прошел мимо торта. Мимо свечей. Даже не заметил их. Даже не взглянул на стол, который она накрывала для него. Для них. Для их праздника.
-Что ты стоишь? – бросил Олег, махнув рукой. – Шевелись! Мужики голодные!
Всё рушится внутри. Не просто рушится – разлетается вдребезги, с хрустом, с болью. Каждый осколок впивается в сердце. Она смотрела на его пьяное, расплывшееся лицо. На его друзей, которые уже начали рыться в холодильнике. И понимала: для него она – никто. Пустое место. Обслуживающий персонал.
Она медленно опустилась на стул. Руки дрожали. Слезы не шли. Была только эта оглушительная пустота внутри. И решение. Четкое, ясное, окончательное. Вот теперь – всё.
-Олег, – сказала она, и ее голос был низким, почти неслышным, но он прозвучал в ее голове, как набат. – Уходи.
Он не услышал. Он уже рылся в шкафу, ища тарелки.
***
Их брак длился пять лет. Пять лет, которые Лена теперь видела как череду его «несентиментальности» и ее бесконечных оправданий. Она всегда была организатором. Праздников, поездок, подарков, дат. Она помнила все: годовщину свадьбы, его день рождения, день их первой встречи.
-Олег, – говорила она ему, когда он забывал купить ей цветы на 8 Марта, – ну что ты такой?
-Ой, Лен, – отшучивался он, обнимая ее. – Ну ты же знаешь, я не сентиментальный. Я же не поэт. Зато я тебя люблю.
Она верила. Верила, что это просто характер. Что он не со зла. Что он просто такой. Прощала. Снова и снова.
-А помнишь, Олег, – говорила она ему, – как мы в прошлом году ездили на море? Было так здорово!
-Да, Лен, – отвечал он, не поднимая головы от телефона. – Что-то такое было.
Последние два года он стал все холоднее. Отстраненнее. Его «несентиментальность» превратилась в безразличие. Он перестал интересоваться ее делами, ее чувствами.
-Ты же дома, тебе проще, – говорил он, когда она жаловалась на усталость. – Я же работаю. Я деньги зарабатываю. А ты… ну, ты же дома.
-У тебя же все нормально, не ноешь, – бросал он, когда она пыталась поделиться с ним своими переживаниями. – Вот у меня на работе…
А она просто – не мешала. Не пилила. Не требовала. Старалась быть удобной. Старалась быть той, кто всегда рядом, кто всегда поддержит, кто всегда поймет. Она думала, что это и есть любовь. Что это и есть мудрость.
-Он же меня любит, – убеждала она себя. – Просто он такой. Мужчины не умеют выражать свои чувства.
И когда он в ее день рождения устроил попойку, когда он прошел мимо торта, который она пекла для него, когда он не заметил свечи, когда он привел своих пьяных друзей и потребовал ужин – перестало быть все равно. Перестало быть «просто характером». Перестало быть «несентиментальностью». Это было презрение. Чистейшее, беспримесное презрение.
И она поняла: она больше не будет терпеть.
***
Олег сидел на кухне, потягивая пиво. Друзья, Игорь и Костя, сидели напротив, тоже с пивом. Он чувствовал себя расслабленным. После тяжелого дня на работе – самое то.
-Ну с кем не бывает, – говорил он, делая глоток. – День забыл. Подумаешь. Зато пришёл же. Не бросил же ее одну.
Игорь кивнул.
-Да ладно, Олег, не парься. Бабы, они такие. Вечно им что-то надо.
-Вот именно! – Олег торжествующе выпрямился. – Она же никуда не денется. Она у меня спокойная. Она все стерпит.
Он был уверен, что жена «где денется – стерпит». Что она слишком зависима от него, от их общего быта. Что она не посмеет ничего предпринять.
-Она же все равно ничего не скажет, – говорил он друзьям. – Она у меня спокойная. Не скандалистка. В отличие от некоторых.
Он был уверен, что все спустится на тормозах. Что она поворчит, поплачет, но потом успокоится. И все будет как раньше.
-Я же не изменяю, – убеждал он себя. – Я же не гуляю. Я же работаю. Что еще нужно?
Но он не подозревал – все уже пошло не по его сценарию. Все уже изменилось. И он был слишком пьян, слишком самоуверен, чтобы это заметить.
-Ну что, мужики, еще по одной? – предложил он, поднимая бокал.
Друзья поддержали. Смех снова разнесся по кухне. Он был доволен собой. Доволен своей жизнью. Доволен своей «спокойной» женой, которая «все стерпит».
***
Прошла неделя. Неделя тишины. Олег не замечал. Или делал вид, что не замечает. Лена не говорила с ним. Не готовила ему. Просто выполняла свои обязанности, как робот. Он приходил с работы, ел разогретую еду, которую она оставляла на плите, и утыкался в телевизор. Он был уверен, что она «перебесится».
Наступила суббота. День рождения Олега. Он проснулся в хорошем настроении. Сегодня его день. Он ждал. Ждал поздравлений, подарков, праздничного ужина.
Он вышел на кухню. И замер. Стол был накрыт. Не просто накрыт – торжественно. Скатерть, свечи, красивая посуда. И торт. Большой, красивый торт. Олег улыбнулся. Ну вот, она все-таки вспомнила.
-Лена! – крикнул он, входя в гостиную. – Ты у меня самая лучшая! Я знал, что ты не забудешь!
Лена сидела на диване, держа в руках какой-то конверт. Она подняла голову. Ее лицо было спокойным, без единой эмоции.
-Да, Олег, – сказала она, ее голос был ровным, без тени улыбки. – Я не забыла.
В этот момент в дверь позвонили. Потом еще раз. И еще. Гости. Его родители. Его коллеги. Его друзья. Все, кого он пригласил на свой день рождения.
Они вошли. Шумно, весело. Поздравления, объятия. Олег сиял. Он был в центре внимания.
-Ну что, именинник! – крикнул один из друзей. – Где торт?
Олег подошел к столу. Лена встала. Взяла торт. На нем, красивыми буквами, было написано: «С днем рождения. Прощай».
В комнате воцарилась тишина. Оглушительная. Гости замерли. Олег побледнел.
Лена вышла вперед. В руках у нее был конверт.
-Вот здесь, Олег, – сказала она, ее голос был громким, отчетливым, и каждое слово прозвучало в звенящей тишине. – Заявление на развод.
Олег ахнул. Гости переглянулись.
-А еще, – Лена подняла вторую бумажку. – Копия переписки, где ты называл меня «бабой с функцией кухни». И еще много чего интересного. Я разослала всем, кто в зале. И твоим родителям. И твоим коллегам. И твоим друзьям.
Молчание. Потом – шепот. Взгляды. Удивление. Осуждение.
Один из гостей, Игорь, тот самый, с которым Олег делился своими «приключениями», вдруг поднялся.
-Ну, поздравляю, именинник, – сказал он, и в его голосе прозвучала явная ирония. – Вот это подарочек.
Олег бросился к Лене.
-Ты с ума сошла?! – закричал он, пытаясь выхватить у нее бумаги. – Ты что делаешь?!
-Я делаю то, что должна была сделать давно, Олег, – ответила Лена, ее голос был твердым, как камень. – Я освобождаюсь.
***
Олег пытался остановить ее. Хватал за руки, кричал, умолял.
-Лена! Постой! Ты не можешь так поступить! Это же все шутка! Я же не со зла!
Она вывернулась из его рук. Повернулась в дверях.
-Спасибо, что подарил мне свободу, Олег, – сказала она, и в ее голосе не было ни злости, ни обиды, только какая-то холодная, окончательная ясность. – Правда, подарки ты делать не умеешь – пришлось самой.
Она вышла. Закрыла за собой дверь. Щелчок замка прозвучал как выстрел.
В комнате – неловкая тишина. Гости молчали. Смотрели на Олега. На его растерянное, побледневшее лицо. На торт, на котором торжественно горели свечи, освещая надпись: «С днем рождения. Прощай».
Олег стоял посреди комнаты, окруженный своими друзьями, родителями, коллегами. Все они теперь знали. Знали, кто он на самом деле. Знали, как он унижал свою жену.
Он попытался что-то сказать, что-то объяснить. Но слова застряли в горле. Никто не слушал. Никто не хотел слушать.
Лена шла по улице. Воздух был свежим, прохладным. Она вдохнула полной грудью. На лице – не радость, не облегчение. Просто спокойствие. Спокойствие человека, который принял трудное, но единственно верное решение.
Она достала телефон. Набрала номер сестры.
-Привет, Ира. Я еду к тебе. Да, сейчас. Все хорошо. Просто… мне нужно немного пожить у тебя.
Она знала, что будет тяжело. Что впереди много проблем. Но она справится. Ради себя. Ради своей свободы.
Конец.
***
Надеюсь рассказ вам понравился.
Самые любимые рассказы моих читателей здесь — Избранное
А ещё у нас есть раздел с историями, рассказанными читателями. Делитесь и вы своими в комментариях — и спасибо за ваши лайки!
Вам понравится: