Когда Вика захлопнула дверь, в подъезде словно задребезжали все стеклянные вставки. За спиной — лестничная клетка, впереди — вечер, промозглый и хмурый, как её настроение. Она просто шла. Без плана, без вещей, без идей, куда идти. Но шагала уверенно. За плечами — три месяца с Артёмом. Начиналось всё как в кино: он смешной, она дерзкая, ночные прогулки, пельмени в три ночи, его глупые сторис, где он называл её «моя бульдожка». Она хохотала до слёз. Он говорил: «Я таких, как ты, ещё не встречал». А потом началось то, что Вика называла про себя "мелкий контроль".
— Ты опять с Анькой? А у неё мужик вообще есть?
— А что это за сторис в купальнике?
— Мне не нравится, как на тебя вон тот бариста посмотрел. Вика сначала старалась «не усугублять». Переводила в шутку. Молчала. Меняла тему.
Но когда он сказал:
— У тебя такой характер… С тобой сложно, ты это знаешь? —
она почувствовала, как внутри что-то отщелкнулось. "Сложно" — это с тобой, Артём. Когда я вдруг должна объяснять, с кем дружу