Пыльная дорога, низкие облака, удушливый июльский воздух муссонного климата. На просёлочной остановке стоит забулдыга и жуёт варёную кукурузу. Тут же надпись «Сегодня по 100». То ли рублей за початок, то ли грамм на вечерок. Русская пасторальная жизнь проста, строга и прекрасна, как мать в холодной обиде на ребёнка. Мы уже как три часа едем к песчаным берегам океанического моря. На вынужденной заправке заговорили с местным: приятный пьющий мужчина без определенного возраста крепко сжимал сигарету зубами и рассказывал, как нам быстрее проехать к морю: «Да там пахнет яйцом тухлым – ну вы и на месте!» Никогда ещё сероводород не был столь желанным ориентиром. Мужчина оказался бывшим хирургом. Когда садились в машину, мой попутчик заметил: – Как может кардиолог курить? – Во-первых, хирург. А во-вторых, почему не может-то? – Если ты врач, да ещё и на сердце специализируешься, то не можешь делать то, что вредит сердцу. – Погоди-ка... Дальнейшие два часа прошли в настолько странном споре, что