Глава 2. "Развод с чемпионом. (Не) семья"
ДАМИР
— Бей, если не хочешь, чтобы тебя размазали по рингу! — говорю сам себе мысленно.
Мой взгляд — как прицел. Соперник дергается, ловит дыхание. Я вижу, как капли пота стекают по его вискам. Он уже проиграл — еще до удара.
Хлоп! Грудью вперед, левый хук в корпус — он кряхтит. Раз! Правый апперкот — челюсть хрустит под бинтами. Он отлетает в сторону, глаза уже мутные.
— Хватит, — бросаю в сторону, срывая капу.
Не добиваю его. Незачем.
В зале пахнет потом, железом и резким антисептиком: кто-то опять переборщил с обработкой матов. На ладонях горит кожа — я содрал перчатками в последнем раунде. Хорошо. Боль — как щелчок по нервам. Держит в тонусе.
— Халилов, к тебе, — бросает Санек.
За спиной раздаются щелчки камер. Это инвесторы. Приехали снимать «настоящего зверя».
Я разворачиваюсь, сразу ловя этот взгляд: журналистка. Длинные ноги, юбка, которая едва прикрывает все, что нужно. Смотрит на меня так, будто я кусок мяса. Я лишь ухмыляюсь: привычное дело.
— Дамир, пару кадров у груши? — торопливо уточняет она, держа наготове микрофон.
— Давайте быстро, — срываю бинты зубами.
Включаю «тот самый» взгляд — холодный, без эмоций. Бью по груше — раз-два, резко, технично. Камера ловит движение каждого мускула.
— Легендарная дисциплина, — ухмыляется один из спонсоров, толстый, в часах дороже моей зарплаты. — Как вам удается так концентрироваться?
— Не отвлекаюсь, — бью еще серию. Груша вздрагивает на цепи.
Камеры щелкают. Спонсоры перешептываются: им определенно нравится.
— Наш бренд — для настоящих мужчин, — с ухмылкой заявляет один, разглядывая меня, как новую тачку. — Вы — идеал.
Киваю. Идеал, машина, зверь. Какая разница.
— Дамир, тебе второй раз звонят! — кричат из зала.
Переключаю внимание: телефон лежит в стороне, но его навязчивая вибрация и правда режет слух.
Торопливо пересекаю разделяющее расстояние. Ух! Мелькает имя: «Алинка».
Черт, не сейчас. Но где-то глубоко, под ребрами, все же сжимается что-то неприятное.
— Халилов, не задерживай! — орет тренер.
Я вытираю лицо полотенцем и откладываю телефон в сторону, отключая звук. Разберусь позже.
Сейчас важен только ринг, а все остальное... подождет.
***
Тень от лампы ползет по полу, вытягиваясь в длинные полосы. День выдался долгим. Как всегда.
— Ты победишь, — заявляет тренер после того, как я наспех принял душ и переоделся. Игорь Васильевич бросает мне бутылку с водой. — Покоришь Пекин. Потом два неофициальных боя. Если хочешь, — ведет бровью.
Ловлю бутылку на автомате, даже не глядя. Вода теплая, как будто тоже выдохлась.
— Подумаю — роняю устало, вытирая пот с лица.
— Полмиллиона за каждый, — Игорь Васильевич протягивает конверт с билетами. — Трансляции, бонусы — свой процент знаешь. Тебя там очень хотят.
Кладу конверт в сумку, даже не проверяя. Доверяю.
— Готовься, Дамир, — добавляет он. — В Пекине влажность под 80%, готовь легкие.
Киваю. Знаю. Знаю все.
— Халилов! — резкий окрик за спиной.
Я, напрягшись, резко оборачиваюсь: это рефлекс.
Сашка — мой спарринг-партнер — уже рядом, пытается схватить за шею. Автоматом я ухожу в сторону, проворачиваюсь. Как на тренировках.
— Расслабься, чемпион, — хрипит он, потирая запястье. — Скоро турне, а ты как зомби.
— Выжимаю из себя все, сам видишь, — парирую я, швыряя ему мокрое полотенце.
Сашка ловит, смеясь:
— Ладно, старик. Давай хоть забуримся куда-нибудь, расслабимся! У тебя даже лицо как камень!
Тренер аж в лице меняется.
— Ты обалдел?! У меня режим, — откусываюсь негрубо.
Мы расходимся.
Тяжелая спортивная сумка глухо ударяет по бедру, когда я выхожу на парковку. Ночь висит над столицей плотным маревом, размывая контуры фонарей в духоте. Воздух пахнет раскаленным асфальтом и далеким грозовым фронтом.
Я дергаюсь. Вот же ЧЕРТ!!! Я Алине обещал перезвонить!
Рука тянется к карману. Вытаскиваю телефон, но экран уже черный, безжизненный. Бью по нему ребром ладони, реакции ноль.
Губы сами складываются в матерное слово, но звук так и не вырывается наружу.
Ключи звенят в пальцах, когда подхожу к своему финику. Машина отзывается хриплым урчанием, как живое существо. Сажусь за руль, кожаное сиденье поскрипывает под моим весом.
В бардачке валяется зарядка. Подключаю телефон, давлю педаль в пол и жду, пока на экране появится красная полоска. Ну хоть пять процентов…
Хватит на пару слов. Но когда долгожданная полоска загорается, я обращаю внимание на время. Мдааа, поздновато. Пальцы замирают над экраном. Сейчас Алина наверняка уже спит. Мой звонок разбудит их обеих.
Не вовремя. Я как всегда не вовремя. Выпускаю телефон из рук, а тот падает на пассажирское сиденье с глухим стуком.
Перед подъездом гашу фары. Двигатель еще минуту тихо потряхивает. Наконец-то, отдых. Ключ поворачиваю с громким щелчком, который эхом разносится по подъезду.
И… тишина.
Только где-то за стеной раздается ровное тиканье кухонных часов: то ли время идет, то ли отсчет до следующего боя, то ли эхо ринга, которое не заглушить даже ночью.
А Алине я так и не перезвонил.