Книга, от которой немного не по себе (и в этом её прелесть). Книга делится на две части: сначала — стихи (классические, с рифмами, настроением и всем вот этим), потом — прозаические стихи. То есть вроде бы проза, но поданная как поэзия. Вторая часть легче воспринимается, проще читать, а всё равно глубоко. Тему смерти Бодлер поднимает почти на каждой странице. Но, удивительно, это не давит. Нет ощущения, что тебя засасывает чёрная бездна. Наоборот — воспринимается как нечто привычное. Как если бы смерть была не врагом, а просто частью обстановки. Такая вот она у него — не пафосная, а спокойная. Почти бытовая. Некоторые стихи хочется перечитывать не потому, что они «великие» (хотя, наверное, и это тоже), а потому что в них есть что-то до боли знакомое. В стихах у Бодлера часто встречаются уставшие женщины, гнилые тела, старость, грех. И это не «мрак ради мрака». Это — про то, что люди не идеальны. И любовь у него не про бабочек в животе, а про зависимость, страсть, телесность и иногда