Жил поэт, писал стихи. Много разной чепухи. Рифмовал и так, и сяк. Только пыл его иссяк Понаскучил видно Музе, не летит она к обузе. Ей, красивой, дела нет, что кончается поэт. Строчки, что лились рекой, попросились на покой. Кончился поэта век, стал обычный человек. И выходит то, что зря, жил он, рифмами соря. Рифм простых и безыскусных, нет теперь и как-то грустно.