Утро началось с благодарности. Как и завещала Баба Нина. Лежала, слушала, как Морис методично вылизывает лапу («Царь» совершает утренний туалет – священнодействие!), чувствовала тепло под одеялом, вкус вчерашнего чая с мятой еще витал во рту.
«Спасибо», – прошептала в тишину. За крышу. За кота. За дыхание. За... эту новую, пугающую правду о себе – Лике Древлёвой, последней Хранительнице. Ответственность давила, как камень на груди, но слова бабушки – «Чистота помыслов. Действие. Благодарность» – стали якорем. Дыши. Просто дыши.
В «Лавровом листе» – суета. Пахло имбирным печеньем и свежемолотым эспрессо. Я настраивала кофемашину, стараясь удержать внутренний наблюдателя – того, что видела ауры, нити, «слизней», но не цеплялся за них.
Просто будь здесь и сейчас, Лика. Бариста. Человек. Соль земли, а не взрывчатка, – напомнила я себе, повторяя технику дыхания 4-7-8. Свет броши под свитером был ровным, теплым, как напоминание о защите и долге.
Именно тогда вошёл он.
Пометка. Почему он мне так интересен? Нужно разобраться!
Не мрачный колдун в плаще. Другой. Мужчина лет тридцати, в темной практичной куртке, с рюкзаком за плечом. Высокий, подвижный, с острым, любопытным взглядом, который моментально просканировал помещение – камеры над входом, уголок с розетками, расположение столиков, людей.
Его аура... она была не похожа на другие. Не гладкая, не мутная, а какая-то... цифровая. Мерцающая, как экран с помехами, в сине-серых тонах.
Нити судьбы вокруг него не были спутанными, но вились причудливо, как провода в серверной, местами образуя узлы-петли, похожие на закольцованные аудиодорожки.
И главное – никакой тьмы. Ни намека на серых «слизней», тяжесть или зловещие вкрапления.
Была энергия – нервная, гиперактивная, направленная вовне, как антенна, но не агрессивная. Любопытство. Скепсис. Жажда материала. Что-то знакомое...
Он выбрал столик в самом углу, у окна, заваленный коробками от только что распакованных гирлянд. Неудобный, неприметный – идеальная наблюдательная точка. Заказал двойной эспрессо у Ольги.
Когда я подносила крошечную чашку, он даже не поднял головы, уткнувшись в телефон.
Но я почувствовала – его внимание, как луч радара, скользнул по мне. Быстро, профессионально. Оценка объекта, а не человека. Неприятно, но... безопасно. Щит-брошь молчал.
– Эспрессо, – сказала я, ставя чашку осторожно, стараясь не задеть хаос на столе.
– Мерси, – бросил он не глядя, уже что-то быстро печатая.
Голос – ровный, дикторский, но с легкой хрипотцой, будто от постоянного говорения в микрофон.
Я отошла за угол к зеркалу у туалета, но краем глаза продолжала наблюдать.
Первое впечатление? Хамелеон. Человек-сканер. Не враг, но и не друг. Скорее... исследователь. Тот, кто копает. И его инструмент – не магия, а информация. Настоящий? Или маска? Аура не врала – скептик до мозга костей, но одержимый поиском чего-то за гранью обыденного. Парадокс.
И тут началось странное.
Он отложил телефон, взял диктофон (небольшой, профессиональный) и... начал шептать в него. Нет, не шептать – бормотать быстро, отрывисто, под аккомпанемент нервного постукивания пальцами по столу.
Губы едва двигались. Со стороны это выглядело так, будто он разговаривает сам с собой, спорит с невидимым оппонентом.
Периодически он замолкал, пил эспрессо одним глотком, смотрел в окно, а потом снова наклонялся к диктофону, оживляясь.
Ольга, проходя мимо, покрутила пальцем у виска. Клиенты за соседним столиком переглядывались.
Аура мужчины при этом пульсировала ярче, синие «помехи» учащались – волнение? Азарт?
Мое любопытство, как Хранителя, привыкшего видеть скрытое, взяло верх.
Я сделала вид, что протираю стойку рядом с его углом. Но поодаль, чтобы создать вид, что не слышу. Осторожно, внутренним слухом (тем, что улавливал шепот ангелов и стон «слизней»), настроилась на его бормотание.
Фильтруя фоновый шум кофемашины, музыки, разговоров, я уловила обрывки.
"...Кафе 'Лавровый лист'. День третий. Объект наблюдения – бариста. Женщина. Первое впечатление? Загадка в фартуке. Глаза... видят что-то за тобой. Или просто не выспалась? Клиенты к ней тянутся... Ольга, та, что с истерикой, сейчас – огурцом. Кофе? Стандарт. Но атмосфера... Здесь что-то есть. Не ангелы, блин, конечно... Но что-то. Место силы для потерянных душ? Или просто удачный фен-шуй?.. Записываю версии: 1. Эффект плацебо от латте. 2. Коллективный гипноз. 3. Бариста – тайный гуру стресс-менеджмента. 4. Вентиляция подмешивает успокоительное...".
Я чуть не рассмеялась. Тайный гуру стресс-менеджмента! Вот уж во что Баба Нина точно не вписывалась.
Его скепсис был таким... оголённым. Наивным и циничным одновременно. Как у ребенка, который тычет палкой в неизвестное, боясь и стараясь узнать. Он не чувствовал тонких миров, как я. Он вынюхивал истории.
Искал рациональное объяснение для иррационального, но сам был одержим этой охотой.
Его "антенна"-аура ловила не энергию, а странности, абсурд, человеческую нелепость – как топливо для своего контента. Блогер-разоблачитель? Искатель аномалий? И то, и другое.
Я отодвинулась, давая место другому клиенту. Он вдруг поднял голову, и наш взгляды встретились.
Всего на долю секунды. В его глазах – не смущение от того, что его "разговоры с собой" могли подслушать, а... аналитический интерес. Быстрый, как щелчок фотоаппарата.
Он тут же посмотрел на мою руку, держащую тряпку – ищу следы "особенности"? – потом на лицо, словно считывая микровыражения.
Его аура вспыхнула ярко-синим – "Эврика! Заметили!". Он не улыбнулся. Кивнул коротко, деловито, и снова уткнулся в диктофон, забормотав думая что я не слышу.
"...Контакт зрительный состоялся. Реакция? Нейтрально-настороженная. Возможно, просто не любит, когда пялятся. Или... чувствует запись? Версия 4.5: перцепция на уровне интуиции. Требует проверки...".
Я отвернулась, пряча улыбку.
Чувствует запись. Ох, если бы ты знал, что я чувствую на самом деле. Твою ауру-серверную. Твои любопытные, цепкие мысли, бьющиеся о стенку твоего же скепсиса, как птицы о стекло.
Ты ищешь магию вовне, а она... она начинается с умения видеть, слушать, чувствовать мир без предубеждений. Как Баба Нина чувствовала боль земли.
Пока я взбивала молоко для капучино, я ощутила легкое, почти невесомое прикосновение. Как перышко. Это был не Арин. Это была его энергия.
Любопытство, направленное на меня. Не тяжелое, не враждебное – настырное, как луч фонарика в темноте. Он "сканировал".
Я не стала ставить щит. Не стала отталкивать. Я просто... позволила. Чистота помыслов. Я не враг ему. Пусть сканирует. Пусть записывает.
Его сине-серая аура коснулась моего золотистого поля Хранителя – и отскочила, будто получила легкий статический разряд. Он вздрогнул за своим столом, невольно потрогав диктофон. Наша первая, незримая встреча энергий состоялась.
Вечером, заваривая чай, я думала о нем.
Блогер-скептик с аудиодиктофоном вместо волшебной палочки. Он был как Морис, тыкающий лапой в новую игрушку – осторожно, но с азартом.
Не угроза. Явление. Часть этого мира, который я должна хранить – даже от его собственного неверия. Возможно, наши пути пересекутся снова. Наперекор его скепсису и моим ангелам.
А Морис, как назло, уронил мою кружку. Со звоном. Прямо на только что вымытый пол. Благодарность, Лика, – мысленно повторила я, глядя на осколки.
– Благодарность за то, что "Царь" живой, здоровый и продолжает испытывать твои хранительские нервы на прочность. Действие. Начинается с малого. С веника, совка и... новой кружки.
Завтра будет новый день. Новые люди. Новые истории. А я буду здесь. С чистыми помыслами, брошью у сердца и бесконечной благодарностью за этот безумный, прекрасный дар – видеть мир во всех его слоях. Даже с блогерами в углу.
P.S. Арин появился, когда я подметала осколки. Сидел на холодильнике, свесив ноги.
– Ну что, Хранительница? Первый день в новом статусе. Как ощущения?
– Как после драки с Морисом за веник. Утомительно, но... честно. Видела нового. Блогера. С диктофоном и аурой, как у сломанного телевизора.
Арин усмехнулся.
– О. Искатель громких заголовков в тихих местах. Будь осторожна. Его любопытство – как щенок: может и лизнуть, и укусить. Но без зла. Обычно.
– Ты его знаешь? – удивилась я.
– Я знаю всех, кто ищет. Даже если ищет не там. Он – часть твоего теста, Лика. На мудрость. И на чувство юмора. Спрячь кружки подальше. И диктофоны... вдруг захочешь завести? – Он исчез, оставив в воздухе запах хвои и легкий смешок.
Нет уж. Мне хватает одного Мориса, требующего корм. А Блогер... Посмотрим, что он "запишет" в следующий раз. Если зайдет в кафе!
Счастья Вам! Жду в комментариях! Подписывайтесь!
Читать весь рассказ.