Ты встретила мужчину.
Он был раненый, уставший, потерянный.
Ты увидела в нём не просто человека, а — ребёнка, который никогда не получал любви. Ты увидела, как он держится — и как внутри него всё рушится.
Ты почувствовала его боль, как будто она была твоей.
И ты подумала: «Если я буду рядом... Если я дам ему тепло, понимание, терпение… Если я не уйду, когда трудно... Он станет другим». Ты не полюбила его таким, какой он есть.
Ты полюбила того, кем он может стать, если его достаточно долго спасать. Скорее всего, ты с детства знала, как это — жить с тем, кто близкий, но несчастный.
Мама, которая всё время грустила.
Папа, который не мог быть рядом.
Ты хотела их спасти.
Ты верила, что если будешь хорошей, нужной, заботливой — они станут счастливыми. Ты не играла в куклы. Ты играла в терапевта, в маму, в опору.
Ты рано повзрослела.
Ты знала: если я уйду — всё развалится.
Так и стала спасать. Всех. Постоянно. И теперь ты взрослая женщина.
Но внутри всё та же девочка, которая не