Я до сих пор помню тот август семьдесят третьего. Мне тогда семнадцать было, и весь мир казался таким огромным и загадочным. А уж наша деревня Берёзовка — тем более. Особенно та её часть, что к лесу примыкала, где баба Фекла жила. — Катька, ты к бабе Фекле сегодня заглянешь? — спросила меня мама, месила тесто на пироги. — Отнеси ей муки мешочек, я вчера у неё занимала. — Угу, — кивнула я, заплетая косу перед зеркалом. — После обеда схожу. Баба Фекла... Седьмой десяток ей шёл, а может, и восьмой — кто ж её возраст точно знал? Маленькая такая, сухонькая, но глаза — как угольки чёрные, всё видят, всё замечают. Жила она одна в покосившемся домике на самой окраине, где улица в лес упиралась. Добрая была старушка, это все знали. Денег кому надо — даст без процентов. Картошку копать поможет, несмотря на возраст. А уж если корова захворает или чирей вскочит — к ней первым делом бежали. — Только ты там не задерживайся, — добавила мама. — Что-то в последнее время странности за ней водиться стали