Отвлечься. Но не отречься. От исканий, вопросов и ответов. Забросить в топку всё, но из огня достать ту искру, что по праву принадлежит уже давно. Наверное, по рождению даже, но гасилась всё время в очумелом порыве запретов и догм. И не от кого-то, а самолично и в живом убеждении, что всё в порядке.
Нет, не в порядке и давно. Как тонкая игла, что незримо проникает на изнанку ткани мироздания и колет дырочки в душе, так и забвение ощущений колет дырочки по телу. Звоном оглашается пространство, и меркнут краски, словно матрица лагает. Но больше лагаешь сам. Лажаешь и вновь испытываешь нервы на прочность. Доколе это будет продолжаться? Искрящийся танец безумия и бреда.
Так хочется втолкнуть себя в другую жизнь, вне общего безумства, и удержаться там, не боясь с треском вылететь на первых нотах ещё не сыгранной сюиты. Иначе не сначала придётся начинать, а гораздо ниже, и этот шанс, что есть сейчас, станет далёк и иллюзорен, как Млечный путь.
Да, это сложно. Очень сложно! Ум по привычке цепляется за воздух, что пропитан шаблонами и информацией из общего пространства. Но путь иной и дорога не для всех лежат вне истин, что пишутся на всех заборах и внедряются в мозги, всё больше их разжижая. И сонастроиться придётся совсем с другим звучанием. Косу отрастить, чтоб как Мюнхгаузен тянуться выше из этого болота.
Слушать лишь себя. Прописывать самой себе в слова всё это. Ловить между строк, что ускользает и, как песок, сочится мимо чувств, которым предназначено в итоге.
Нехожена дорога, но стелется под ноги, если не сдаваться. И крылья не скреплены прищепкой за спиной. Ограничения лишь в мыслях, неверии себе и искре, что горит внутри уже давно.